Febre

deita-me fogo..

aconselha-me ao voto de cair
sopra-me asas de um outro sempre-destino
ou anseio por um posto desigual..
livra-me de convulsões deste fim
ora,
- propague!!
caiba-te sob os meus pés, o rosto re-gelado
e
me
desfaça ao olho nú..


da tarde reticente
de poréns, em. tempo quase ausente
em imagem rectida por ensaio
à liberdade, acima, ou espaço

inexiste
tempo-desertor
inexiste
tempo-tempo-tempo.. e torpor

não me fere..




deita-me fogo..

define meus aspectos de ti, previstos
da caçada por teus lados e riscos
dá-me prata por caso de compras
aponta-me algures por comparar-te
vale-me à cura destes dias
por um veto
por afronta da tua parte
e.
guia-me, fim..



parte penitente
advém por mim, sendo carta, perene
da paragem explícita por onde caio
à verdade, ou vida, ou um teu rastro..

insiste
alento-precursor
insiste
sendo-sendo-sendo, teu.. o tempo que (me)for..

excede-me..




deita-me fogo..
e.
me livra..
da plena-parte que te quer.




http://www.youtube.com/watch?v=kuIyiqOGXB8

Poema de Azke

chão de lantejoulas

te arranhei com as palavras
as que guardei
as horas foram sumindo
nas asas de uma música lenta

sentados no silencio de nós
uma caipirinha estendida no copo
a alma ansiando por um jardim
que comporta se teu perfume
o salto doía
tropeçando no teu nome

espalhei os lábios
na mesma palavra
queria usar o deslumbramento
dos seus quadris pintados
em confissões de corredor

queria te guardar
como sorriso no retrovisor
como vermelho no meio de tudo
queria me cobrir com sua pele
(te deixando sem corpo)

foi maior que o salão
foi mais que um cigarro
molhei as pedras lisas
com água florida
para rever as borboletas
que inconscientemente descansam
entre seu peito e cintura
entre o perdido e o que virá

(descansar as mulheres em mim assoviando)

Poema de Vânia Lopez

Iniquidade

sorrisos incandescentes
sobrepõem-se à angústia
torniqueteiam aflições
retardam o tremor das pernas

bocas escancaradas
encobrem saudades
fracionam turnos de solidão
selam bolsas lacrimais

a gargalhada ainda ecoa no pátio
onde em fila indiana
os doze apóstolos pequeninos
aguardam ansiosos o retorno ao céu.


Poema de Betusko

Foi assim...

Onde foi que me perdi?

Será que numa neblina

Dum dia vulgar?

Ou num sol quente

Dum dia espinhoso sem mar?

Mas já resolvi:

A primeira não quero mais encontrar

Perdi minhas digitais,

Rasguei minhas roupas,

Queimei os fatos,

Tirei os sapatos,

Apaguei as pegadas. “Sumi!”

Quando me revi, foi assim:

Cheia de desígnio,

Cheia de “sim”,

Sangrando sexo

Abortando o tédio,

Estuprando o amor,

Exalando minha cocaína natural. 

  ((( Camila Senna )))

TRILOGIA DO ORGASMO (Arnoldo Pimentel)

POR AMOR

Beijou a flor

Com carinho

Com amor

Que sentindo o beijo

Molhado se arrepiou

De desejo suspirou

E entre gemidos de orgasmo

Por amor se entregou

LENÇOIS AO ACASO

A pouca luz

Vinha do abajour

Os lençóis jogados

Deixados ao acaso

A canção de amor que tocava

E os orgasmos misturados

Balançavam

O aquário

LUA DESPIDA

A lua brincava

De olhar para o sol

Que a despia

De longe

Com o olhar

Sentia seu corpo

Para ele se entregar

Se deixar levar

Se deixar penetrar

E de longe

Só de olhar

O sol simplesmente

No orgasmo

Se deixa sonhar

JARDIM DE ORAÇÃO Deus mato de sentimento Orvalho no meio da noite Orgasmo no fundo das igrejas Deus cacho de uva, de banana pão,carne,música ,poesia Deus alma de gente Brilho de perola do azul verde mar Deus pedra,espuma quebrada ressurgida no universo Deus Espírito das matas É planeta do seu próprio filho nosso irmão Deus orvalho e orgasmo Princípio de prazer da criação Ivone Landim

Laterninha 2 ( A Missão )

Na tela grande
Da sala escura
O sonho expande
Sua triste figura

O último dos moicanos
Os safados
Pixote a lei do mais fraco
De olhos bem fechados

Bonnie e Clyde
Top gun
Butch cassidy
Forest gump

A lagoa azul
Assassinato em gosford park
Veludo azul
Jurassic park

Amores brutos
Beleza americana
Sociedade dos poetas mortos
A outra história americana

O resgate do soldado Ryan
Gladiador
Bom dia Vietnã
Meu primeiro amor

Diários de motocicleta
A maçã
Ladrões de bicicleta
O doce amanhã

Tropa de elite
Trama macabra
Billy Elliot
Os caça fantasmas

A viagem de chihiro
As bicicletas de belleville
Sete homens e um destino
Horror em amityville

Quatro casamentos e um funeral
Os gritos do silêncio
E o vento levou
Óleo de Lorenzo

Procurando Nemo
O pagador de promessas
Jardim secreto
O massacre da serra elétrica

O garoto
Nosferatu
Sonhos
O náufrago

O balão branco
Abril despedaçado
Os doze macacos
As aventuras do capitão tornado

A mosca
A eternidade e um dia
A morte pede carona
Aracnofobia

O exorcista
O clã das adagas voadoras
Short cuts cenas da vida
O homem que matou o facínora

Toy story
Henry & June
Star wars
Nascido em 4 de julho

Madmax
Gêmeos mórbida semelhança
Crash
Eterno brilho de uma mente sem lembranças

A roda da fortuna
Barfly
O reverso da fortuna
Madame butterfly

Quando as metralhadoras cospem
Tempo de violência
O jovem frankeinstein
Época da inocência

Drácula
Piratas do caribe
Calígula
A honra do poderoso prizzi

Control
Papillon
O império do sol
As pontes de Madison

O sexto sentido
Deixa ela entrar
O império dos sentidos
Vestida para matar

O tigre e o dragão
O profissional
Arquitetura da destruição
Atração fatal

Blade runner
Monstros S.A.
A lista de Schindler
E la nave va

Matrix
O passageiro do futuro
O grande lebowski
De volta para o futuro

Chuva negra
Central do Brasil
Água negra
Dogville

A bruxa de Blair
Cemitério maldito
Hair
Entrevista com o vampiro

Dança com lobos
Ligações perigosas
Sobre meninos e lobos
Noivo neurótico noiva nervosa

O último tango em Paris
A mão que balança o berço
O senhor dos anéis
Mulheres a beira de um ataque de nervos

O piano
O corvo
O labirinto do fauno
Estorvo

Lolita
Pacto sinistro
Colheita maldita
Cinema paradiso

As letrinhas ascendem
As luzes acendem
Lá fora na fossa
Caminho da roça

Poema de Andri Carvão

A Chacina de 7 de abril de 2011.

Meu coração hoje, dia 07 de abril de 2011, sangra. Sangra revolta pelas vidas friamente assassinadas em Realengo, Rio de Janeiro. A cidade está de luto. Manchada por sangue de crianças inocentes que estavam em sala de aula para aprender, sonhando com seu futuro, idealizando sua profissão, estudando para ser alguém. O fim do mundo para mim é o cenário de hoje; o amor está esfriando...

Filhos que mandam matar pais por dinheiro, mães que jogam seus filhos no rio, no lixo, porque querem se livrar de ser “mãe”. Irmãos brigando e planejando a morte um do outro por herança, o Massacre da Candelária e tantos outros casos violentos já acorridos aqui no Brasil, mas o de hoje, chocou-me o coração de uma forma peculiar.

Fiquei perplexa com tamanha frieza e incredulidade para com o outro, quanto ódio tinha aquela alma, que por não se amar achou nada acabar com a vida de filhos de mães que só queriam viver, ser, e crescer. Sou mãe, e vendo as imagens e os relatos de pessoas, fiquei sem chão. Bateu-me uma angústia de escurecer a vista, me deu medo, senti ódio da forma cruel e impiedosa que esse “menino monstro” executou seu plano.

Não sei o contexto da vida dele, qual o trauma de infância, se era maluco(não creio), não sei. Só sei que ele adentrou friamente naquela escola, onde um dia estudou. Planejou tudo espalhando terror, fogo e sangue. Creio que se não fosse um aluno ligar para sua mãe e avisar o que estava acontecendo, a trajédia seria pior, o cenário seria de filme de terror. A impressão que tenho, é que ele não foi alí para matar algumas pessoas, foi para matar a todos.

Como quem não tem coração, temor e nada a perder. Seja lá o que se passou naquela vida parasita. Nada, nada lhe dava o direito de fazer “justiça injusta" com as próprias mãos. Fazendo guerra, causando espanto, deixando mães sangrando, deixando sequelas e um vazio que muitos, no decorrer dessa chacina, sentirão. Não sendo mais os mesmos.

OS GRITOS DE JUSTIÇA ecoarão para o além. O assassino, monstro, frio e cruel, matou-se.

A súplica que faço aos céus, agora, é que Deus, com sua mão de misericórdia, cuide das mães devastadas, sabendo que aqueles corações jamais serão os mesmos. Meu Luto.

((( Camila Senna )))

revoada

perto das três horas da tarde
a primavera desenhada em minha saia
se iluminava
saia correndo pelo quintal
causando revoada nas galinhas
encostava o dedo no arco íris
puxava uma linha
fazia um rabo de cavalo no sol
tudo podia, tudo podia
eu rodopiava
rodeava a barra da saia
com as mãos em concha
ficava caçando os sorrisos
que iam caindo...
rezava um a um

Poema de Vânia Lopez

Maestria...

 

Pense num povo guerreiro, de alma otimista, de procedência bem quista. É aquele povo que agora, sofrido, grita por "socorro"... O respeitado Japão. Impressiona-me vê-los no meio de um pesadelo e ainda sorrir, e ainda dizer obrigado, e ainda ser paciente. Sendo que sua terra, sua morada e sua gente foram devastadas ao léu. E com ela, corações, sangue, vida.

Me peguei imaginando um dia sem os meus. Meus olhos inundaram-se de lágrimas. Imaginem aqueles que perderam todos, sem exceção?

Outra coisa que flagrei-me a refletir foram os milagres da sobrevivência, mesmo com tantas tragédias. Vidas foram salvas de tal forma que aos olhos humanos, aos olhos dos normais, era impossível, era delírio. Mas aconteceu. Milagre? Creio que sim, milagre! Quantos nessa vida de meu Deus já tomaram tombos bestas e morreram?
Quantos foram atravessar a rua e morreram? Já pessoas em situações extremas, como a do Japão, passaram a perna na morte e sobreviveram.

Se isso não for milagre divino, não sei bem o que é, não sei qual o mistério. Parece que o Pai maior diz assim: "Ei, você não vai agora não, meu caro, sua missão ainda não terminou, ainda tem muitas lutas regadas de vitórias pela frente". Não adianta, é assim que vejo pessoas que eram para estar a sete palmos daqui e estão ali... Reconstituindo suas vidas, refazendo-se, fortalecendo-se e vencendo.

Diante de tudo que vimos pela televisão, diante de tantas tragédias e destruição, você pode ter a certeza: a força de vontade, a humanidade, a união e a educação que aquele povo domina prevalecerão. E são com essas pequenas grandes armas do "saber viver" que os japoneses sofridos, mas jamais vencidos, levantarão tijolo por tijolo, com audácia e maestria, seu mundo. Esse é o dom que paira no Japão, a maestria

...

((( Camila Senna )))

Morte primeira de um outro querido

dentro parecia
se mover a morte
como um boi pequeno transita
pelas vísceras da cobra
depois de engolido em boca grande:
a morte já se mexia.
intuída num choro sem razão aparente
com o seu suspensório entre o nosso leve abraço :
descia
indigesta
ácida
até
o
fim
do gordo corpo.

eu que mato Deus todos os dias
não sei onde você está
mas sabe onde estou?
na Copacabana que você tanto gostava
mas aquela, avô, também já morreu
e parece que hoje vocês têm a mais fatal coisa em comum.

faltei sua última grande festa
seria um estrangeiro naquela terra preta
onde ninguém celebraria
ficando mais perto da comédia
a cada aperto da desgraça
conteria eu uma gargalhada?
olhariam lancinante
na dança entre túmulos e flores
o tango que você tanto gostava...

seu charuto, seu cachimbo, jazz, whisky e suspensório
seus caros gostos
quando já não podia pagar
foram os cifrões com as árvores queimadas
naquela Mato Grosso de terras suas grandes
do ceifado verde onde se esculpiam cadeiras, mesas e tronos
poderia eu receber maior herança
do que esses amigos-livros deixados ?
do que essa máquina de escrever que datilografa meus olhos todos os dias?
do que seu jazz letárgico condutor de leões?
seu livro de luz ainda não vista?
seu Zeca Malandro de Santa Teresa?
já sentia a solidão como estrela do quase manhã e deserto
agora é mais.
eu nascido de própria placenta
catarei a pá da morte quando bem quiser
e profundamente acredito
que a gente só morre quando quer

resta respeitar a sua decisão de partir
e só.
resta ler seus escritos e conhecer outras multidões suas desconhecidas
para matar saudade daquela turma que conheci.
resta o acaso da sua morte no sono
resta o seu ronco que era um navio chegando
e partindo de outro lugar você foi
sem maiores avisos doentes
como quem some de uma festa
pelo sexo e a moça encontrada
salva é minha dor pela nossa convivência de corpos distantes
porque o cotidiano é que ressente...

Anuncio: é chegada a horda leonina!
com força maior de destruir
tanto maior é o esquecimento
e com essas sementes-páginas que eram suas
já crescem como espinheiros grandes labirintos.

carrego agora a imaginação do teu corpo no meu.
darei a essa leve dor também felicidade
a menor máscara de todas
que é o nariz do palhaço
você morreu:
nasce Lupi.

Do seu coração parado e frio
surge um andar também de suspensórios
que me fará rir de mim mesmo
antes que os outros o faça.

Poema de Carlos Jubah

Clarice: a Lispector.

 

Trecho de um filme inexplicável, ousado, notável, porém de pouca explicação. Detalhes escorregadios, fragmentados, mas de grande intensidade e emoção. Assim sinto Clarice, a Lispector. Uma diva vestida de camaleoa, traçando fundo toda sua angústia, sua veracidade.

Irreverência nata, cuja mesma embasbacava e a alguns amedrontava. Ao responder perguntas em entrevistas, primeiro, o olhar verde banhado de breu, marcando fundo os olhos de quem a entrevistava. Pausa... E resposta. Fala intrépida, cortante, sem ponto final. Dona de si, regada de carência transparecida em seu ar de rainha e urgência.

A impressão que atormenta-me é que Clarice tinha uma fera feroz ferida dentro de sua vida, e de muitas vidas que a mesma criou. Sempre com resposta na ponta da língua. Pobre de mim tentar definir o inefável. É como nadar num mar estrangeiro de mais pura beleza, e o máximo que eu consegui dizer foram detalhes óbvios, sentimentos fortes, porém externos.

O que seria da literatura brasileira e do mundo sem Clarice? Menos ricos. Clarice compõe com grandeza junto com outros tesouros da terra Brasil. A pluralidade cultural e a liberdade de expressão através da escrita, sendo uma personalidade marcante no meio. Tenho certeza que seu filho ou sua filha de doze anos já ouviram falar de Clarice Lispector. Uma mulher que em forma de um vulcão em erupção entrou em cena... E quando se foi deixou o grito de sua voz ecoando como música que nunca fica careta.

Ao ler Clarice é preciso ter fôlego, pois é um suspirar atrás do outro. Dizem: "meu Deus, que mulher é essa..." Quantas marcas, quantas farpas, quantas palavras que muitas das vezes nos identificamos, aguçando nossas mentes, inquietando nossos sentidos mais reprimidos, aflorando em nós uma vontade louca de desatar nós, sendo tomados por um enigma que impregna. Ser for minha sina ler Clarice, quero seguir assim, sendo arrebatada por puro êxtase.

((( Camila Senna )))

http://minhaalmaepoesia.blogspot.com/

 .

Lanterninha

Amnésia
Poltergeist
Assassinos por natureza
Koyaanisqatsi

Cortina de fumaça
O céu que nos protege
Cova rasa
A canção de Bernadete

Shine
Um mente brilhante
Pequena miss sunshine
Família rodante

Morango e chocolate
Insônia
Como água para chocolate
A excêntrica família de Antonia

O auto da compadecida
Fantasia
Trem da vida
Festa de família

Psicose
Nascido para matar
Z
Tudo o que você sempre quis saber sobre sexo mas tinha medo de perguntar

Gata em teto de zinco quente
O incrível exército de brancaleone
Parente é serpente
Indiana Jones

Um drink no inferno
Clube da luta
Tempos modernos
Irmão sol irmã lua

O anjo azul
Nell
A liberdade é azul
Cães de aluguel

Ran
Um sonho de liberdade
A vida de Brian
Luzes da cidade

Os pássaros
Tess
A rosa púrpura do Cairo
O falcão maltês

O livro de cabeceira
9 semanas e ½ de amor
Ensaio sobre a cegueira
Rebobine por favor

Fanny e Alexander
O enigma de kaspar hauser
Perfume de mulher
Taxi driver

Golpe de mestre
Adeus minha concubina
Morangos silvestres
Paisagem na neblina

Edward mãos de tesoura
Carrie a estranha
Mulher solteira procura
O beijo da mulher aranha

Delicatessen
O selvagem da motocicleta
Seven
O carteiro e o poeta

Gilbert grape
Anticristo
Sexo mentiras e videotape
A última tentação de cristo

O touro indomável
O ódio
O gênio indomável
Rastros de ódio

Um estranho no ninho
Tubarão
Marcelino pão e vinho
O poderoso chefão

Chinatown
Inteligência artificial
Apocalypse now
O pagamento final

O bebê de Rosemary
Alien o oitavo passageiro
Jê vous salue Marie
Os bons companheiros

O sol da meia-noite
O colecionador
Os embalos de sábado à noite
O último imperador

Cassino
Os intocáveis
Sem destino
Os imperdoáveis

Linha de passe
Cabo do medo
Scarface
Meu pé esquerdo

Não amarás
Em nome do pai
Não matarás
Um corpo que cai

Fargo
Platoon
Doutor jivago
2001

Laranja mecânica
Coração valente
Coração satânico
O silêncio dos inocentes

A primeira noite de um homem
Os suspeitos
Os últimos passos de um homem
Tomates verdes fritos

Paris Texas
Kids
Despedida em Las Vegas
Trainspotting sem limites

Vestígios do dia
O iluminado
Profecia
Curtindo a vida adoidado

TVSBT
Ditadura do plimplim
VHS DVD
A história sem fim
TV a cabo
TV a gato
DVD pirata blue Ray
Coca
Pipoca
Cinema em casa é de lei

Poema de Andri Carvão

Profissão poeta...

Abril 04, 2011

Profissão: POETA

por Mariana Filgueiras

Parece difícil rimar contas do mês com poesia, mas não para todo mundo: há quem viva de livros, sites, oficinas literárias e até eventos para empresas

A polêmica sobre o valor autorizado pelo Ministério da Cultura para captação de recursos para o blog de poesias da cantora Maria Bethânia — R$ 1,3 milhão — deu novo fôlego a um debate há muito esquecido: o valor da poesia.

E, principalmente, o valor de quem a promove. Se o montante pedido para o projeto “O mundo precisa de poesia” é muito ou pouco, talvez nem os 72 heterônimos de Fernando Pessoa saibam dizer. Mas fato é que muita gente, com muito (muito) menos, consegue não somente divulgar, mas até viver de poesia. De autores laureados a vendedores de rua — aqueles do desconcertante “Você gosta de poesia?” — fomos atrás das histórias de quem encara os versos como ofício.

Nos anos 70, quando integrava o grupo de poetas Nuvem Cigana, Ricardo Gomes, o Chacal, chegou a trocar o próprio relógio de pulso por um jegue. O animal seria muito mais útil para quem pretendia viver de poesia num sítio no Sul Fluminense.

Em outra ocasião, decidiu passar um tempo em Londres, mimeografou cem cópias do livro “Preço da passagem” e vendeu no Baixo Gávea. Hoje em dia, avalia, o poeta tem uma realidade muito mais favorável.

— Eu vivo de poesia há 40 anos e posso dizer: as coisas mudaram muito — atesta Chacal, aos 60 anos, enquanto prepara a primeira oficina (remunerada) do g r u p o d e p o e s i a C E P 20.000, fundado por ele há 21 anos. — Hoje, há oficinas, editais, rodas de leitura, eventos pagos. Ainda não é uma situação ideal, muitos grupos precisam de apoio. A poesia corrige o analfabetismo funcional, melhora o uso da língua, malha os neurônios. Hoje, o governo compra poesia e distribui nas escolas, coisa impensável anos atrás. Não sei se aumentou o número de leitores. Mas a circulação e a remuneração, com certeza.

O poeta Ramon Mello, aos 27 anos, é um exemplo de uma novíssima geração que já experimentou esta boa fase. Ramon deixou a pequena Araruama, na Região dos Lagos, aos 16 anos, para estudar teatro no Rio. Como sempre gostou de ler e escrever poesia, criou um blog em que entrevistava autores iniciantes. Ex-editor da Língua Geral, Eduardo Coelho visitou o site e depois perguntou se Ramon tinha algum livro pronto.

Nascia assim “Vinis mofados”, lançado em outubro de 2009, com excelente recepção.

O blog deu origem a um site mais estruturado, onde Ramon já entrevistou mais de 80 escritores. Uma coisa puxou outra: numa das entrevistas, conheceu o escritor Rodrigo de Souza Leão, morto há dois anos. A convite da família, tornou-se curador da obra dele. Em pouco tempo, passou a cuidar também da obra de Dinah Silveira da Queiroz e organiza a antologia de poemas de Adalgisa Nery. Novas poesias vêm em ideias anotadas no celular, o blog segue online e o próximo livro já está quase pronto.

Em janeiro, Ramon organizou, com Chacal e Heloisa Buarque de Hollanda, o festival de poesia “A palavra toda”, e passou a dar oficinas para jovens poetas. Numa delas, no Sesc Tijuca, “adotou” o menino Thiago Levy, de 16 anos, exvendedor de balas que se inscreveu por indicação da professora de Português do colégio público.

— Ele entrou todo marrentinho, e achei que estava ali por engano. Mas ele soltou:

“Ué, aprendi na escola que o Machado de Assis vendia bala, que nem eu”. Como quem diz: “Eu quero ser poeta, como faz?”, ou algo assim. Passei num sebo, catei alguns livros, fiz um “kit-poeta” e dei a ele. Acho que primeiro você vive para a poesia, depois aprende a viver de poesia — ensina Ramon, de malas prontas para Recife, onde ministraria as oficinas no Festival de Literatura Digital, seguindo depois para a Festa Literária de Porto Alegre.

Quando decidiu ser poeta, o niteroiense Paulo Betto Meirelles, de 23 anos, também deu seu jeito: largou a faculdade de Direito, para desespero dos pais, publicou o primeiro livro (“Tabuleiro de egos”) e levou para Niterói o sarau noturno Corujão da Poesia, evento semanal que já frequentava numa livraria do Leblon desde os 19 anos. Criado pelo poeta João Luiz de Souza há cinco anos, o Corujão funciona como uma vigília literária: toda terça-feira de madrugada, o microfone está aberto para leitura de poesias. Quem está sempre lá é o músico Jorge Ben Jor, padrinho afetivo do evento.

— Propus ao João fazer o Corujão em Niterói, ele topou, e hoje a curadoria virou meu trabalho. Meus pais foram ver uma vez, acho que estão se acostumando com a ideia de que poeta também pode ser uma profissão — conta Paulo, que ainda é compositor e músico da banda Pelicano Negro. Foi no Corujão da Poesia que João descobriu uma maneirade remunerar os poetas mais “entregues”:

— Eu vi que gente importante entrava na livraria por acaso, enquanto estávamos botando fogo no Corujão, e olhava interessada. Então eu pensei em apresentar os poetas a esses empresários, oferecendo pequenos saraus para empresas. Deu certo, com o lema “torne o seu evento mais inspirador e emocionante, inclua poesia na programação”. Hoje, instituições como Tribunal de Justiça do Rio, Senac, Firjan e empresas contratam poetas, sempre pagando cachês dignos — reforça João, que já “exporta” seus poetas para eventos no país todo.

Uma delas é a atriz e poeta Betina Kopp, 27 anos, que se formou em Educação Física mas nunca quis exercer a profissão. No Corujão, Betina recita poesias próprias, mas especializou-se nas alheias. Já gravou audiolivros e criou performances poéticas — numa delas, oferece um menu de poesias para degustação, em que declama o “poeta-prato” escolhido pelo espectador — e apresenta-se em festivais de poesia em todo Brasil.

— A poesia me trouxe muito mais do que o teatro. Já conheci 11 estados do Brasil,já me apresentei no Canecão e no presídio Bangu 1, mostrei poesias a gente que nunca tinha lido um livro e ainda recebo por isso — diz Betina, que para a foto posou com as colheres-adereço que usa em suas performances.

Após dez anos trabalhando com poesia na editora 7Letras e na revista eletrônica “Modo de Usar & Co” (que publica em parceria com os poetas Ricardo Domeneck, Fabiano Calixto e Angélica Freitas), a poeta Marília Garcia, de 32 anos, decidiu dar aulas de teoria da poesia em universidades. Às vésperas dos concursos públicos para professor de faculdades de Letras, pode ser encontrada submersa nos livros na biblioteca da PUC.

— Ao longo desses anos na editora, acompanhei de perto o aumento do interesse pela poesia. Isso se reflete em mais possibilidades para o poeta, como a criação de um edital especialmente para a criação literária, que já dura dois anos (ela se refere ao Programa Petrobras Cultural), e na expansão dos grupos de poesia. No Rio, há eventos de poesia todos os dias — comemora Marília, lembrando que no último em que esteve como convidada, no Sesc de Jacarepaguá, surpreendeu-se com a quantidade de jovens na plateia. Depois desta entrevista, Marília aproveitou o tema e publicou em sua revista-site um poema de Bénédicte Houart que começa com os seguintes versos: “Com os direitos de autor/ do meu primeiro livro de poesia/ comprei um m&m amarelo/ duvido que alguém tenha saboreado os meus poemas/ com tanto alarido.”

— A relação tão forte com a poesia, no meu caso, vai além do trabalho com os versos, é um modo de ver o mundo, entender as coisas — diz Armando Freitas Filho é uma espécie de “Rilke coroa”, como ele mesmo define. Poeta há quase 50 anos, com 15 livros publicados e muitos prêmios para apoiá-los na estante, é a ele que recorrem jovens poetas ansiosos por orientação. Exatamente como fazia o jovem Franz Kappus com o poeta alemão Rainer Maria Rilke, no início do século passado — e que poeta iniciante, brasileiro ou alemão, não tem a correspondência trocada entreos dois, as famosas “Cartas a um jovem poeta”, no fundo da mochila?

A diferença é que Armando, aos 71 anos, faz tudo por email. Da ânsia dos jovens poetas, ele garimpa os textos mais bem escritos e indica para publicação. É assim que Armando vive de poesia: além de escrevêlas, trabalha atualmente como consultor das editoras. Foi ele quem descobriu as jovens Alice Sant’Anna, de 22 anos, e Laura Liuzi, de 24, que tiveram os primeiros livros (“Dobradura” e “Calcanhar”, respectivamente) muito bem recebidos no meio literário. A próxima aposta de Armando é Silvio Fraga Neto, de 24 anos. Seu primeiro livro vai inaugurar o selo de poesia da editora Bem-te-vi, no próximo mês de junho.

— Fico feliz em apresentar uma novíssima geração. É preciso conhecer poetas novos, senão ficamos com Fernando Pessoa a vida inteira — provoca Armando. — E o melhor é que o trabalho deles é completamentediferente. A Alice roça na poesia de Ana Cristina César; a Laura tem uma escrita mais subjetiva, com mais sombras; o Silvio tem o perfume da brilhantina de João Cabral — elogia o poeta, que teve como um Rilke particular ninguém menos do que Manuel Bandeira.

Quando foi convidado a dar a primeira palestra, no início dos anos 70, Armando percebeu que não estava fazendo um favor, mas um serviço: e que para isso precisava cobrar, oras, afinal não se vive de brisa. Juntou-se ao poeta e amigo Cacaso e juntos montaram uma tabela de preços que usariam a partir de então.

— Não deu muito certo, e eu só fui ser bem pago quando os poemas foram incluídos em livros didáticos — lembra Armando. — Ano passado, meu filho mais novo fez vestibular e trouxe a prova para casa: não é que estava lá um poema que escrevi aos 20 anos? Das três questões relacionadas a eles, acertei duas. E o mais curioso é que o gabarito das três era “C/D/A”, as iniciais de Carlos Drummond de Andrade. Concluí que Drummond é sempre a resposta certa. Da sua casa, na Ilha da Gigóia, o poeta Mano Melo, de 65 anos, concorda. Aos 16, ainda em Fortaleza, descobriu a poesia com Drummond e não sossegou mais. Veio morar no Rio, onde fez parte da “geração mimeógrafo” e de grupos de poesia renomados, como o Ver o Verso, com Claufe Rodrigues e Pedro Bial. Publicou oito livros e hoje conta mais de 40 anos pagando as contas com poesia. E com um pouco de sorte...

— Já passei muito aperto, os deuses da poesia te cobram muito, estão sempre testando sua determinação. Mas sempre que fico pendurado aparece um trabalho muito legal para fazer — conta. — Foi assim quando cheguei ao Rio, nos anos 70, e é assim até hoje. Foi vendendo livros de poesia mimeografados do Leme ao Leblon que juntei dinheiro para passar um tempo na Índia. Quando voltei, tive a ideia de fazer recitais nos auditórios das escolas particulares. Que professor de português recusaria? — recorda Mano, que teve entre os compradores de livro a escritora Clarice Lispector. Mano escreve todos os dias, das 15h às 2h. Acabou de concluir o novo livro, “Poemas do amor eterno”, que será lançado em maio. Mano também faz poesias sob encomenda, muitas para publicidade. Com forte sotaque cearense, gosta de repetir uma história que ouviu em Cuba, durante um evento literário para o qual foi convidado: um dos participantes contou que o filho fizera um pedido ao governo para trocar a profissão de enfermeiro pela de poeta, mas mantendo o salário.

— Ele me mostrou a respostado governo, aceitando a reivindicação, mas exigindo que o rapaz entregasse um livro por ano. Inacreditável, não? — espanta-se Melo, que vez por outra complementa a renda fazendo pontas em novelas.

Se o leitor reconhecer sua fisionomia em algum papel de porteiro, pode ter certeza: ali está um poeta despercebido num uniforme.

Assim como passam batidos os jovens do grupo Geração Delírio, que batem ponto todos os dias, depois do almoço, no “escritório”: as escadas da Biblioteca Nacional. De domingo a domingo, Paulo Alves Filho, Nelson Neto, Thiago Oliveira e Thiago Carvalho atravessam o caminho dos passantes para oferecer zines de poesia com a mal-recebida pergunta “Você gosta de poesia?”.

— De cada cem pessoas, umas 20 compram. Mas só uma dá atenção, para, conversa, lê, estimula... — conta Nelson Neto, que se sustenta há seis anos com os cerca de R$ 700 que tira por mês vendendo poesia por aí nas ruas.

Parceiro das calçadas de Nelson todos esses anos, Paulo foi alfabetizado pela mãe, em casa. Empregada doméstica, ela levava gibis dados pela patroa ao filho, que começou a devorar as revistinhas de “Dylan Dog” e a buscar novas leituras, até trombar com Augusto dos Anjos, o poeta preferido.

Hoje, é Paulo quem ajuda a mãe, com o dinheiro das vendas de sua obra.

— A gente se vira, sobrevive, mas não adianta nada se não houver leitores — analisa o rapaz.

Fonte: http://sorrisodogatodealice.blogspot.com/

Hoje...Não!

Entre o sofá e o quarto
É um caminho largo...
Não pode ser percorrido
Em um dia, um minuto
Como, se nada!
É muito...
E nem o perfume do
Ramalhete de rosas
Sobre a mesa e,
A música de Jimi Hendrix
Tomando conta da sala
Ajudam para o perdão.
Hoje, não!
Mesmo com tantas
Tentações...
Fecho a porta do quarto
E aumento o volume
Da televisão...

Poema de Sandra Soares

Sina

de mãos dadas corríamos o mundo
algo parecido com voar
o calor das conversas ao pé do tapete
não havia hora vazia
tantas lágrimas misturadas ao riso
ficaram na parede da cozinha
tantas pessoas nos cabides da memória
carregavas o amor no cheiro das lembranças
não percebi que tu corrias
porque andaste tão aflito?
mas sabe ainda não pude
ainda não fiz tanta coisa
sequer fui um talvez
ainda não doi profundamente em uma manhã
ainda não adquiri mais espaço
para abrigar viver mais
venho e vou a inumeráveis ventos
mas que acordo foi esse que fizeste?
em que fazes a mão pousar na última lembrança
em que sina te meteste?
onde tudo vira névoa e nada responde
tempo não deslize
me dê tempo sem ruir
ainda não plantei girassóis dentro de mim
permita que meu corpo siga adubo de si
me escorregue aonde vá
não me pare por aí
me leve, me guie

Poema de Vânia Lopez

Somos mais que uma bunda...

 

Sangue vivo?

Apenas um detalhe em nossos corpos.

Apenas um detalhe em nossas vidas.

Jorramos sangue todo mês

Não tem escassez

Somos fortes!

Tem tempero com coentro

Lençol enrolado no sexo,

Batom na boca,

Sutiã no quarto,

Camisola no banheiro,

Calcinha na mão,

Risadas escandalosas...

Rugas na testa por preocupação.

Ligação para saber se o filho chegou bem,

Café forte fresquinho para inspirar

Adereços para encantar,

Uma vitamina de cores...

De Atitude,

De Amores,

De Vontades...

De pés audazes.

Barrigas que parem

Peitos que caem.

Bunda? - Mais que uma bunda...

Uma mulher, um mulherão!...

Cheia de cio,

Dona dos seus,

Amante da vida...

Que a vida dela deu.

((( Camila Senna )))

 

 

 

Poética Hermética

Poética do breu
Poética do deserto
Poética do vazio
Grito silente
Silêncio ensurdecedor

Pode ser que sim
Pode ser que não
Pode ser que seja
Que seja então

De qualquer jeito
De qualquer forma
De qualquer modo
De qualquer maneira

Tudo tem um porém
Nada também

Mas apesar dos pesares
E apesar de tudo
Sigilo absoluto

Um dia dança
Outro dia se dana
Quando não se lasca
Se fode

Até que um dia
Talvez
Você tenha vez
Mas também talvez
Não tenha talvez
E ao invés de
De vez em quando
De quando em vez

Num estalar de dedos
Num piscar de olhos
Numa fração de segundos
Num átimo

Falo ou me calo?
Falo agora,
Me arrependo depois.
Mas falo!
O ser humano é falho.

Identidade secreta:
Poeta!

Para se separar
O diamante fino
Da pedra bruta,
Uma tonelada e meia
De engenho e arte.
Quem se habilita?

Eu acredito piamente
Eu acredito cegamente
Eu acredito até a loucura
Que vale a pena

A poesia é a infância da Humanidade.

Poema de Andri Carvão.

SUI GENERIS É PRECISO QUE SE GRITE PELO AMOR QUE FICOU NO ESTICAR E NO DOBRAR DE LENÇÓES. É PRECISO PÔR O AMOR SOBRE A MESA NA XÍCARA DE CAFÉ REQUENTADO. É PRECISO PROCURAR O AMOR NOS LIXOS DA COZINHA,NO BANHEIRO, NO QUARTO,NO SAL E NO PALHEIRO. EXERCITAR O BEIJO É PRECISO COMPANHEIRO. TROVOAR O AMOR QUE ADORMECE AS NOITES NO CÉU QUE RELAMPEJEIA. É PRECISO SUSPIRAR O AMOR COMO SE FOSSE A PRECIOSA VIDA DOS FILHOS É SUI GENERIS NINAR O AMOR PARA QUE OS SONHOS NÃO SE ACABEM. É PRECISO DAR BOM DIA AO AMOR ANTES DE REPARAR NO CABELO DESFEITO. É PRECISO URGENTEMENTE SURPREENDER O AMOR POIS, O MARASMO E A MARESIA TRAZEM UMA CALMA DESNECESSÁRIA AO AMOR IVONE LANDIM DO LIVRO XXI POETAS DE IGUASSÚ.

Só

Assomo de raiva,
Cansado de tráfego,
Na lívida alcova,
Após o trabalho,
Tu queres prazer.
Amor tu desejas,
Amor, entretanto,
Tu queres sentir
Vibrando no corpo.
Que corpo, que amor
Se todo o fervor
Gastaste nas ruas,
Real sacrifício
De um corpo arruinado
No estuo do sangue?
Tesão vem de pílulas,
Amor das revistas.
Consome, criança,
Porção que te cabe.
Não sofras, não ames,
Encenas tão bem
Tesão e teus casos,
Amor infinito:
Teatro do ser.
Cartório haverá
Que te restitua
O eterno desejo
De amar para sempre –
Clangor corporal.
Por isso não chores
(De fato, não choras!)
A raiva de agora,
Teu pênis caído
É mero detalhe
De amor velho e gasto,
De um corpo abatido
Do dia e semana.
Agora, porém,
Chegou teu remanso:
O fim-de-semana
No rádio a canção
Renova teu ânimo
Seduz com promessas
De um sábado à noite
Repleto de amor.
A vida é a arte
Do encontro já diz
Ditado da moda.
Então, sai à luta,
Criança inconstante.
Nas ruas e bares
Conversas e danças,
Teu copo de uísque
Com outros tilinta,
Pois ébrio de amor
Almejas estar
Nas ilhas de amores,
Ainda que dure
O parco momento
Do orgasmo comprado.
E à noite sozinho,
Depois do motel,
Transido de frio,
Calado em perguntas,
Tu lanças um grito
E escutas somente
Silêncio e sigilo
Dos corpos alheios
Entre ecos profundos.

Felipe Mendonça -
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