só.
por este tempo..
à névoa da têmpora sem o
brilho-crente e/ou desigual..
só
este exemplo. por intuito..(e
forma)
quisera dar-lhe às asas, e. roubar-te: o
sol.
e,
já refém do barco suposto, a
tempestade..
ao alvitre de coleccionar os modos à sensação
serve-me, à
perdida noção!! e guia-me aos olhos..
poderiam estes espasmos,
consultarem-te?
à comum impressão de letargia e psicodélico
confronto..
poderiam? às avessas re-voltas em sequestro de ar teu,
a..
decifrarem-te.. a devastarem o canto além da tua
vez?
pois,
te seja à carta que
não quis ver
te seja às costas dos lapsos em mãos e solução
e
te seja à
hora
do blefe
do preço.
do ensejo que te toma em
febre
pois,
à página. te
é.
por meu exemplo de
glórias
minha conduta em exceção
por rescindir-me
já,
aqui..
tempo.
à palavra que define um
ponto
e
breve sonho.
e de ti,
então,
a separar..
Poema de Azke
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terça-feira, 17 de julho de 2012
carochas, bicicletas & biplanos - 28
Vamos a livros. Leio o que quero. Livros maus de propósito e bons também. É
preciso ler um mau livro para se dar mais valor a um livro bom. Assim como um
poema. Gosto de ler maus poemas. Depois leio os meus poetas e fico
extasiado.
Não gosto de livros com grandes capas a ilustração a ouro e capa rija de pele para durar século e meio. A não ser a Bíblia. Nem Camões. O meu exemplar de Lusíadas, funcional e que está comigo no trabalho é uma edição de bolso que me custou 1 euro. Gosto de livros em edição paperback, baratos, que se podem comprar nos aeroportos e nas bombas de gasolina. Livros que se podem pôr a chávena de café em cima, enquanto se conversa e se faz outra coisa. Livros que não se lamenta que caiam ao chão ou se encham de areia. Mas não gosto de livros com folhas dobradas nem manchados de gordura. Isso não. Gosto de usar um livro, estimá-lo e sempre mantê-lo em condições que o possa emprestar. Detesto livros mal colados. Servem para se deitar fora e não se deita fora livros. Teoricamente. O livro caro porque a capa é boa é como as antigas aparelhagens monstruosas que serviam para ouvir música sofrível a todos os níveis. Gastar muito dinheiro num livro corrente não faz sentido. Seja a divina comédia ou um policial de agatha christie, por sinal gosto de ambos. Mas não sou contra as capas duras, nem os livros grandes. É só que eu gosto de ler na rua, no metropolitano, em viagem, no carro, no banho, na sanita, na cama, na mesa, em todas as refeições, na praia, na piscina, no futebol, no concerto, no bar, na discoteca (detesto discotecas mas houve sempre um período em que se frequentava para se ganhar uma dor de cabeça e ficar com os pés amassados das pisadelas), na igreja só em visita, pois não frequento igrejas religiosamente, no deserto, na montanha, em fuga, sentado e em pé, a correr e parado, acordado e a dormir (um exercício cansativo mas na fronteira entre acordado e desperto é possível). Claro que o livro de cartão e papel vai sendo reduzido até acabar em tablets e outras formas de livro, virtual e como objecto mas sem papel, pois as árvores não aguentam mais e eu gosto de árvores mais do que livros ou equiparável. Não sei como vai ser amanhã mas hoje contento-me em ser barato no meu gosto por livros.
Jul. 12
Autor: Carlos Teixeira Luís
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=226799#ixzz20sepdn00
Under Creative Commons License: Attribution Non-Commercial No Derivatives
Não gosto de livros com grandes capas a ilustração a ouro e capa rija de pele para durar século e meio. A não ser a Bíblia. Nem Camões. O meu exemplar de Lusíadas, funcional e que está comigo no trabalho é uma edição de bolso que me custou 1 euro. Gosto de livros em edição paperback, baratos, que se podem comprar nos aeroportos e nas bombas de gasolina. Livros que se podem pôr a chávena de café em cima, enquanto se conversa e se faz outra coisa. Livros que não se lamenta que caiam ao chão ou se encham de areia. Mas não gosto de livros com folhas dobradas nem manchados de gordura. Isso não. Gosto de usar um livro, estimá-lo e sempre mantê-lo em condições que o possa emprestar. Detesto livros mal colados. Servem para se deitar fora e não se deita fora livros. Teoricamente. O livro caro porque a capa é boa é como as antigas aparelhagens monstruosas que serviam para ouvir música sofrível a todos os níveis. Gastar muito dinheiro num livro corrente não faz sentido. Seja a divina comédia ou um policial de agatha christie, por sinal gosto de ambos. Mas não sou contra as capas duras, nem os livros grandes. É só que eu gosto de ler na rua, no metropolitano, em viagem, no carro, no banho, na sanita, na cama, na mesa, em todas as refeições, na praia, na piscina, no futebol, no concerto, no bar, na discoteca (detesto discotecas mas houve sempre um período em que se frequentava para se ganhar uma dor de cabeça e ficar com os pés amassados das pisadelas), na igreja só em visita, pois não frequento igrejas religiosamente, no deserto, na montanha, em fuga, sentado e em pé, a correr e parado, acordado e a dormir (um exercício cansativo mas na fronteira entre acordado e desperto é possível). Claro que o livro de cartão e papel vai sendo reduzido até acabar em tablets e outras formas de livro, virtual e como objecto mas sem papel, pois as árvores não aguentam mais e eu gosto de árvores mais do que livros ou equiparável. Não sei como vai ser amanhã mas hoje contento-me em ser barato no meu gosto por livros.
Jul. 12
Autor: Carlos Teixeira Luís
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carochas, bicicletas & biplanos - 27
Rolling Stones. Agrada mas também chateia. Já lá vão uns anos, penso que Junho
de 1990, quando tu ó Mick te abanaste como um macaco no estádio José Alvalade, o
antigo, o que tinha a pala de cimento a cair, podia ter caído naquela noite
tendo em conta o barulho que fizeram os então desconhecidos Gun na primeira
parte, o público só rejubilou, naquele frenesim de concerto de multidão possessa
com o seu quê de religioso e demente, quando o guitarrista solou um pouco do
Satisfaction, já lá vão uns anos, quando te vi a abrir o concerto com as tuas
mãos grandes numa espécie de dança e o resto da trupe parados a tocar e mais os
bonecos insufláveis, um deles um cão que Mick decide picar os testículos com uma
forquilha insuflável, tudo parte do espectáculo, no fim o corredor da bancada
central onde estava arrumado tilintava com as muitas latas de cerveja
espalhadas, valeu a pena ver e ouvir e cantar os velhinhos palhaços do rock na
sua representação de estilo-junkie que perpetuam faz décadas, embora fosse a
digressão à volta dum álbum sofrível e falhado mas o reportório dos
glimmer-twins tudo aguenta e suporta, e não é que fizeram cinquenta anos de
concertos, começando na estreia em 12 de Julho de 1962 no Marquee de Londres até
agora em pleno século XXI, o século das naves espaciais e das viagens
intergalácticas, pensávamos nós nessas décadas anteriores, pode ser que ainda
venha a ser, por enquanto é o século da queda de todas as utopias – as que
restavam, que não eram muitas e o século das grandes crises económicas, de
valores, até aos limites não conhecidos e até se inventar novas expressões para
classificar situações extremas nunca antes vividas, esperem que as expressões
não tardam, e os rolling stones continuam, o que é uma espécie de milagre que
agrada mas também chateia.
Jul. 12
Autor: Carlos Teixeira Luís
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=226734#ixzz20seHZPie
Under Creative Commons License: Attribution Non-Commercial No Derivatives
Jul. 12
Autor: Carlos Teixeira Luís
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domingo, 15 de julho de 2012
[poema 12]
.
algures alguém em extremo desencante (assinalável) propício
resvalado em céus da boca ou alturas desmedidas de vício
que esse alguém torcido (em letras) procurasse às cautelas
dos ímpares o par muitas plumas e a rodos amor dentro delas
que no fim acerado grotescamente metade hélice e metade fera
voasse aos confins e voltasse algarismo locomotiva (mário) ou quimera
.
Poema de Mario Revisited
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=226680#ixzz20it1XsYH
Under Creative Commons License: Attribution Non-Commercial No Derivatives
algures alguém em extremo desencante (assinalável) propício
resvalado em céus da boca ou alturas desmedidas de vício
que esse alguém torcido (em letras) procurasse às cautelas
dos ímpares o par muitas plumas e a rodos amor dentro delas
que no fim acerado grotescamente metade hélice e metade fera
voasse aos confins e voltasse algarismo locomotiva (mário) ou quimera
.
Poema de Mario Revisited
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sábado, 14 de julho de 2012
Cântico
Malgrado digam:
Tudo o que
cantasNão inspira,
Não me importo.
Vivo assim:
Dentre tantas mentiras,
Escolho uma ou duas
Que, ao menos,
Façam sentido pra mim.
Por isso, amigos,
Se quiserem,
Me acusem de poeta cínico
Ou de ter partido
As asas do querubim.
Malgrado digam:
Tudo o que
cantasÉ mentira!
Não me importo.
Em verdade tudo transformo
Ao som da lira,
Porque gosto
De verdades mentidas
E gozo
Ao ver aqueles
Que ainda crêem
Em coisas absolutas
Na vida.
Malgrado digam:
Tu és
louco!Teu canto
É nada ou pouco,
Não me importo.
Torno-me os versos
O meu reverso
E os ofereço a todos
Sem esperar nada,
Nenhum troco
Ou que percebam
O próprio engodo.
Malgrado digam:
Tudo o que
cantasEstá morto
Ou morrendo está,
Com isso me rejubilo,
Por saber
Que componho um hino
A todos fraterno,
Que nos deixa isentos
E desnudos do fardo
De sermos eternos.
Malgrado digam:
Vives da
rapinaDo dia-a-dia,
Transformas a poesia
Na nossa ruína,
Não me abato;
Escrever só nos lancina
E nos inocula
Com o mundo
E a estricnina.
Malgrado digam:
Tudo o que
cantasFaz-me sentir
Num exílio,
Não há encanto,
Nada de sublime
No teu canto,
Não me espanto.
Não há como atingi-los
Sem antes
Cometer-se um crime,
Expor numa vitrine
Tudo o que nos reprime
Para a quebrarmos
Beligerantes.
Malgrado digam:
Só amas o chão,
O parco instante,
Não me importo.
A terra, o céu,
O sol radiante,
O corpo vão,
Tudo o que vês
Perecerá
Nesta láctea via
De fluidez.
Malgrado digam:
Tudo o que cantas
Te vai mandar
Para o inferno,
Não me importo.
Sei que nada é fixo
Ou sempiterno
E que, como todos
Que se persignam
Com crucifixos
Ou que não crêem
Na parasceve,
Em breve,
Me tornarei pó, lodo,
Enquanto cantam
Os rapsodos.
Felipe Mendonça -
Todos os direitos reservados
Uma morte azul
... comprimir – lhe o pescoço em meio aquele azul estonteante , o céu como se
fixado por um prego, a brisa marinha hesitando sobre um mar que seria até macio
em seu azul e poemas,perceber a vida esvaindo-se e a entrega do corpo ao próprio
destino , ao fim comum e desejado por nós, por ela principalmente, que não mais
desejava a angústia medida do saco plástico e meus polegares a constringir - lhe
a traquéia . Transfigurada , consoante ao azul maravilhoso que nos protege e
envolve de cima a baixo ; o mar , arremate final da pequena morte ensaiada em
tantos quartos de hotel dispersos pelo mundo , luxuriante forma adiada de morrer
sucumbindo ao orgasmo convulso, á estripulia de sensualidade (o que é um
nome?),a camisola de seda meticulosamente dobrada,creme sobre o corpo perfeito e
macio,
- Por que não três gotas de Chanel número cinco ?.
Mesmo não sendo um homicídio (que de certa forma era) , antes suicídio consumado a quatro mãos (duas da bela assassina de si mesmo) nem assim o queria plágio :
- Não sou a Marylin
Gostosas e tépidas mãos do seu mais louco amante, disposto a ir onde os outros recuaram por não compreender que aquele morrer era um supremo gozo , inigualável porque definitivo em seu impacto de vagalhões de prazer a submergirem o seu corpo, azul da cor do mar, entre aquelas tão pequenas ilhas, onde tudo isso poderia ser um filme (nós e apenas o sol por testemunha) mas o sol não era nada, apenas figurava naquele equador , no esvair-se da vida comum para a liquidez que dissolvendo, acrescenta-nos ao todo maior.Então lembrei da primeira vez que me ordenou o suplício,aquela pequena introdução á asfixia, em meio ao gozo, sacudida e inundada por mim , aríete e fonte , a serviço do tesão infinito, multiplicado á cada compressão do pescoço sedoso, luzidio ,untado,perfumado e cheirando a sol , minhas mãos deslizando na mesma cadencia em que lhe percutia o interior, a caminho do prazer oceânico , seguido do largo e profundo sono dos amantes .
Então , que o mar te receba , azul em todo resplendor que um veranico poderia nos oferecer ; agora toda inércia e serenidade, atingiste o teu nirvana ; percebo o sangue nos meus braços lanhados por tuas unhas que apenas eu sei resultado do prazer supremo , não do medo nem do tolo apego á vida que sempre censuraste , pois toda maneira de amor vale a pena ; entre nós, a vida tangenciando a morte anos e anos ,em que te completava e seduzia, pelas mãos mais fortes e precisas já vistas nas tuas andanças pelo mundo . Descobri a proximidade de viver e findar-se , no momento do gozo , onde morremos para nós mesmos e para o mundo na brevidade casual e humana que nunca te satisfez. Escolheste hoje, o gozo supremo , sob este céu sem nuvens e um sol agora meio escorregadio para a curva do horizonte,deslizando,como indo ao teu encontro, no cemitério marinho .
Ligo o barco ,faço- o descrever um adeus em larga e preguiçosa parábola ; sigo sem olhar a esteira do meu caminho , vezo e sina de vida breve .
Conto de André Albuquerque
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=226624#ixzz20bPA5PJA
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- Por que não três gotas de Chanel número cinco ?.
Mesmo não sendo um homicídio (que de certa forma era) , antes suicídio consumado a quatro mãos (duas da bela assassina de si mesmo) nem assim o queria plágio :
- Não sou a Marylin
Gostosas e tépidas mãos do seu mais louco amante, disposto a ir onde os outros recuaram por não compreender que aquele morrer era um supremo gozo , inigualável porque definitivo em seu impacto de vagalhões de prazer a submergirem o seu corpo, azul da cor do mar, entre aquelas tão pequenas ilhas, onde tudo isso poderia ser um filme (nós e apenas o sol por testemunha) mas o sol não era nada, apenas figurava naquele equador , no esvair-se da vida comum para a liquidez que dissolvendo, acrescenta-nos ao todo maior.Então lembrei da primeira vez que me ordenou o suplício,aquela pequena introdução á asfixia, em meio ao gozo, sacudida e inundada por mim , aríete e fonte , a serviço do tesão infinito, multiplicado á cada compressão do pescoço sedoso, luzidio ,untado,perfumado e cheirando a sol , minhas mãos deslizando na mesma cadencia em que lhe percutia o interior, a caminho do prazer oceânico , seguido do largo e profundo sono dos amantes .
Então , que o mar te receba , azul em todo resplendor que um veranico poderia nos oferecer ; agora toda inércia e serenidade, atingiste o teu nirvana ; percebo o sangue nos meus braços lanhados por tuas unhas que apenas eu sei resultado do prazer supremo , não do medo nem do tolo apego á vida que sempre censuraste , pois toda maneira de amor vale a pena ; entre nós, a vida tangenciando a morte anos e anos ,em que te completava e seduzia, pelas mãos mais fortes e precisas já vistas nas tuas andanças pelo mundo . Descobri a proximidade de viver e findar-se , no momento do gozo , onde morremos para nós mesmos e para o mundo na brevidade casual e humana que nunca te satisfez. Escolheste hoje, o gozo supremo , sob este céu sem nuvens e um sol agora meio escorregadio para a curva do horizonte,deslizando,como indo ao teu encontro, no cemitério marinho .
Ligo o barco ,faço- o descrever um adeus em larga e preguiçosa parábola ; sigo sem olhar a esteira do meu caminho , vezo e sina de vida breve .
Conto de André Albuquerque
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sexta-feira, 13 de julho de 2012
mnemosine
mas na verdade eu
queria mesmo era falar contigo. dizer apenas um olá. um bom dia. um como está
passando? e os sorrisos? encantados como sempre – e então quando tomamos um
cafezinho naquele botequim feito de palavras? estou ansioso para te mostrar dois
verbos novos que encontrei a fazer uns arrumos à vida que já passou - irias
gostar de os conhecer - estavam amarrados a dois adjetivos que nunca adjetivaram
coisa nenhuma – confesso. eram tão maus que nunca os levei à rua. acabaram por
ficar esquecidos - o tempo passou e agora tudo é diferente. estou mais velho. e
o cheiro das palavras já não é igual - no passado estava mais à procura de
coisas novas e agora quero achar tudo que é velho dentro de mim e não encontro -
não guardei nada da vida. os beijos foram esquecidos. os abraços perdidos. as
pessoas foram morrendo dentro de mim. e a saliva presa ao céu da boca rodando de
um lado para o outro e eu sem encontrar um lugar digno para poder cuspir esta
azia que me vem de dento de uma moela seca - e o verbo era é agora o começo de
uma história - era uma vez um abril - era uma vez um dia com uma nuvem tão louca
que sugou toda a água do mundo. e todos os peixes se fizeram pássaros. e todas
as flores se fizeram sonhos. e tudo que era mundo era afinal um pontinho num
espaço que nenhum mês do ano sabia que existia - era uma vez eu e mais tu e mais
os teus amigos e os meus amigos e os teus vizinhos e os meus e o teu mundo e o
meu mundo e tudo é mundo e nós somos mundo e em cada pedaço de mundo. um mundo
mais completo - nunca esquecerei mais nenhum segundo do mundo - escrevo cada
sorriso. escrevo cada momento. escrevo mundo
* comentário a um texto da vânia lopez que. carinhosamente. faz o favor de ser minha amiga preenchendo os silêncios da escrita com palavras de incentivo ao meu louco amadorismo de tentar escrever
Autor: Sampaio Rego
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* comentário a um texto da vânia lopez que. carinhosamente. faz o favor de ser minha amiga preenchendo os silêncios da escrita com palavras de incentivo ao meu louco amadorismo de tentar escrever
Autor: Sampaio Rego
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quinta-feira, 12 de julho de 2012
basta um olhar atirado ao peito
falar do voo de uma ave é algo sagrado, entro por portas em um feriado na
Irlanda do Norte. colho o ontem com os olhos, onde bem ali adormecia em seus
braços. onde dois braços é uma multidão colorindo o deserto de verde. estendo
uma mesa ampla com castiçais, tempero a alma, tudo sonha... do mar a cada noite
ao piano roxo. vá menino! colha minhas lágrimas, ensine-as a migrar ao teu peito
com a força de uma rosa. me aninhe junto à sombra de tudo que cala. oferte-me as
mãos para que me abandone atravessando o dia. faça do oceano nossa horta, cuide
que sua alma floresça no frio, onde quero ser enterrada viva... pétala por
pétala.
Autor: Vânia Lopez
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Autor: Vânia Lopez
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quarta-feira, 11 de julho de 2012
carochas, bicicletas & biplanos - 26
Estranho certas atenções. Sobretudo porque sei que no fundo não as mereço. Todos
sabemos essas coisas. O que merecemos ou não. Mesmo com perturbações na
avaliação, se tivermos baixo amor-próprio ou o oposto. Escrever sobre essas
coisas é um prazer perverso que também tem de sofrimento, por isso o chamo
assim.
Só há bem pouco tempo é que descobri um certo tema recorrente em todos os meus escritos. Todos. E não sou eu. Não escrevo sobre mim, mesmo que o faça na primeira pessoa, como acontece na maioria das vezes. É sempre sobre outro eu que não exactamente eu. E quando coloco esses textos em locais virtuais sujeitos a comentários, esses mesmos comentários, leituras e interpretações levam o sentido do texto a paisagens novas nunca sonhadas por mim. Isso dá-me um certo prazer, embora nem sempre, ler o que outros lêem daquilo que escrevo. Confesso que brinco muito com a realidade e a memória, partindo do real para o pressuposto, do normal para o absurdo, daqui para ali e a viagem de volta. E o real tem tanto de improviso e impossível que não precisa ser inventado. Tudo existe para ser observado. Saibamos como.
Jul. 12
Autor: Carlos Teixeira Luís
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=226442#ixzz20MSH6TYL
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Só há bem pouco tempo é que descobri um certo tema recorrente em todos os meus escritos. Todos. E não sou eu. Não escrevo sobre mim, mesmo que o faça na primeira pessoa, como acontece na maioria das vezes. É sempre sobre outro eu que não exactamente eu. E quando coloco esses textos em locais virtuais sujeitos a comentários, esses mesmos comentários, leituras e interpretações levam o sentido do texto a paisagens novas nunca sonhadas por mim. Isso dá-me um certo prazer, embora nem sempre, ler o que outros lêem daquilo que escrevo. Confesso que brinco muito com a realidade e a memória, partindo do real para o pressuposto, do normal para o absurdo, daqui para ali e a viagem de volta. E o real tem tanto de improviso e impossível que não precisa ser inventado. Tudo existe para ser observado. Saibamos como.
Jul. 12
Autor: Carlos Teixeira Luís
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segunda-feira, 9 de julho de 2012
Poema dos três cachimbos
.
essa intercalar voz rouca de telefonista
o meu nipónico desejo por às terças a rodos cintilante
e aquele propício segurança do parque de estacionamento
em aceradas e concretas suspeitas de
.
Poema de MarioRevisited
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=226301#ixzz20AmXI9Gg
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essa intercalar voz rouca de telefonista
o meu nipónico desejo por às terças a rodos cintilante
e aquele propício segurança do parque de estacionamento
em aceradas e concretas suspeitas de
.
Poema de MarioRevisited
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=226301#ixzz20AmXI9Gg
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Ela dança...
Cigana colorida
Coloca a tristeza retalhada de chita
Na ponta da saia
E sai...
Sai sorrindo,
Cantando,
Deixando a fênix renascer.
Não se encolhe, se espalha
Mesmo com a alma cicatrizando,
Ela persiste e dá um novo verso ao rosto.
Encanta, diz sim!
Sente cheiro de alecrim
Mesmo estando numa relva com frio e apaixonada,
Paixão daquelas febris, perigosas...
Com o coração explodindo feito estopim.
Ela dança, se permite, se encanta...
Mesmo carregada de lembranças!
Ela dança!...
((( Camila Senna )))
sexta-feira, 6 de julho de 2012
quinta-feira, 5 de julho de 2012
História Sucinta da Antiga União das Repúblicas Socialistas Soviéticas (U.R.S.S)
.
Martelo
e
Foi-se
.
Poema de MarioRevisited
Martelo
e
Foi-se
.
Poema de MarioRevisited
quarta-feira, 4 de julho de 2012
terça-feira, 3 de julho de 2012
segunda-feira, 2 de julho de 2012
domingo, 1 de julho de 2012
Talvez
Traços de um lépido amador, despretensiosas pegadas que talvez, nem deixem marcadas pelos caminhos. Um dia talvez esses versos sejam letra morta, esparramados pelo chão como folhas de um outono adormecido - ou apenas mais uma porta. Quem sabe se de saída ou de entrada, daquela cabana abandonada na beira da estrada. Lugar sem endereço, estalagem de moradores retirantes, quem sabe o primeiro passo na estrada. O marco de um início ao retorno. Planos bem traçados abraçados no cruzamento da esperança, ou aquilo que não vale nada ser lembrado.
Um vislumbre de volta de quem nunca foi. Registros de um Lápis sem ponta, faz de conta que somos heróis, que somos bedéis, berberes de um deserto de inspiração e então, talvez esses versos sejam esquecidos, ou nunca saiam de moda.
Tremula entre os dedos a incerteza, o medo a insegurança, alimentos de uma coragem cega e voraz. Mó de um moinho de vento, talvez sejam como a roda, que ninguém sabe quem inventou. Talvez seja apenas uma teoria “quixoteana”.
Talvez sejam como eu sou.
Caminhando pra onde eu não sei se vou.
Autores: Lápis sem ponta e Toth
Gosto de alguns autores aqui no Luso, claro, que sem desmerecer ninguem, muitas vezes me falta tempo para ler a todos e com mais frequencia.
Bem, recebi uma mensagem do Poeta Toth, que tentou postar um comentário no texto PRESENTE e não conseguiu; e um poema, que tomei a liberdade de diluí-lo em um texto [Nosso].
Toth, agradeço-lhe imenso as palavras de incentivo e o "presente", que deitarei a seguir para o deleite de todos.
(Abraços)
Lápis sem ponta
"Um dia talvez esses versos sejam letra morta
Ou apenas mais uma porta
Quem sabe se de saída ou de entrada
Quem sabe o primeiro passo na estrada
Ou aquilo que não vale nada
Lápis sem ponta, faz de conta
Talvez esses versos sejam esquecidos
Ou nunca saiam de moda
Talvez sejam como a roda
Que ninguém sabe quem inventou
Talvez sejam como eu sou
Caminhando pra onde eu não sei se vou"
Toth
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=225780&com_id=872405&com_rootid=872405&com_mode=nest&com_order=0#comment872405#ixzz1zOc5ENGk
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Um vislumbre de volta de quem nunca foi. Registros de um Lápis sem ponta, faz de conta que somos heróis, que somos bedéis, berberes de um deserto de inspiração e então, talvez esses versos sejam esquecidos, ou nunca saiam de moda.
Tremula entre os dedos a incerteza, o medo a insegurança, alimentos de uma coragem cega e voraz. Mó de um moinho de vento, talvez sejam como a roda, que ninguém sabe quem inventou. Talvez seja apenas uma teoria “quixoteana”.
Talvez sejam como eu sou.
Caminhando pra onde eu não sei se vou.
Autores: Lápis sem ponta e Toth
Gosto de alguns autores aqui no Luso, claro, que sem desmerecer ninguem, muitas vezes me falta tempo para ler a todos e com mais frequencia.
Bem, recebi uma mensagem do Poeta Toth, que tentou postar um comentário no texto PRESENTE e não conseguiu; e um poema, que tomei a liberdade de diluí-lo em um texto [Nosso].
Toth, agradeço-lhe imenso as palavras de incentivo e o "presente", que deitarei a seguir para o deleite de todos.
(Abraços)
Lápis sem ponta
"Um dia talvez esses versos sejam letra morta
Ou apenas mais uma porta
Quem sabe se de saída ou de entrada
Quem sabe o primeiro passo na estrada
Ou aquilo que não vale nada
Lápis sem ponta, faz de conta
Talvez esses versos sejam esquecidos
Ou nunca saiam de moda
Talvez sejam como a roda
Que ninguém sabe quem inventou
Talvez sejam como eu sou
Caminhando pra onde eu não sei se vou"
Toth
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quinta-feira, 28 de junho de 2012
terça-feira, 26 de junho de 2012
sábado, 23 de junho de 2012
quinta-feira, 21 de junho de 2012
quarta-feira, 20 de junho de 2012
Paideia
Buscar-me nas doutrinas renegadas,
Infensas a argumentos que somente
Defraudam quem só pensa diferente
Das lápides por muitos confessadas;
Querer-me libertado das julgadas
Verdades que sustentam o Ocidente
Inteiro, como um fardo, a fazer frente
Contra tantas Histórias rejeitadas,
É a forma de encontrar a alteridade,
Um outro que de mim resta proscrito,
Anátema, revel, um ser maldito,
Despido de qualquer moralidade
Que só condena todos, sem medida,
Ao logro que encarquilha a nossa vida.
Felipe Mendonça -
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segunda-feira, 18 de junho de 2012
carochas, bicicletas & biplanos - 14
Faz um poema. “Faz um poema.” Nada mais se pode dizer a um poeta. É inútil as recomendações, faz um poema disto e daquilo e que tenha isto e aqueloutro. Que faça sentido, seja bonito ou que se perca em divagações e surrealismos. Perfeitamente inútil. “Retira-lhe o desperdício e os floreados. O que fica?” Liberta o haikai que há em cada poema. “Retira-lhe o tema. O que fica?” Fica o haicai da própria essência. Não é o tema um condicionador do poema? Um defeito e uma fragilidade? “Retira-lhe a autoria. O que fica?” O poema da árvore, como podes dizer que és tu o autor e não a árvore diante de ti. “Espreme-o, deixa a essência – a poesia, a mensagem, se a houver, ou o momento, ou a ideia. O que fica? Espreme-o mais um pouco – algum suco sairá. Agora refina-o e purifica-o. Deita fora a escória, não a aproveites. O que fica?” Um novo haicai liberto de sílabas, como uma oliveira e a sua sombra. “Não sabes classificar o que fica? Óptimo. Fizeste poesia.” Não é a poesia o indizível dentro das coisas. Um dia o indizível torna-se discernível e claro. E termina o poema. Passa a ser outra coisa. “Agora dá a ler. Como reagem? Gostam? Estranham? Conseguem ler até ao fim, agarrados ao poema? Como se sentem os que leram? Estranhos? Com dúvidas e interrogações?” Óptimo amigo. Espalhaste poema no espírito alheio. “Desconfia dos que apenas gostaram.” Foge, diria. “Não perceberam e não lhes merece atenção suficiente para se esforçarem a perceber.” Foge dos que fogem do poema, desistindo poema a poema. “E um poema não se percebe. Apenas acende qualquer coisa em nós que nem sempre identificamos.” Chamada coisa que se acende. Se tivesse nome não faria poema. “Para contar uma história escreve um romance. Para contar um episódio ou um momento escreve um conto.” “Um poema é mais e é menos do que isso. Escrevemos um poema para descobrir o que queremos. E vamos sempre escavando mesmo que não encontrando nada.” Simplista a ideia de que o poema nos serve. Pode ser substituído por qualquer outra coisa. “Apenas temos de continuar a escavar. Um poema faz-se enquanto se trabalha e por vezes arduamente. E escreve-se depois. É mais digno para o poema assim.” Viver o poema, antes. Assassina-lo e enterra-lo. Desde que gere os seguintes. “E agora? Bem, agora, meu amigo, faz o teu próprio poema e dá-me a ler, se achares por bem.” Ou faz outra coisa qualquer.
12 Jan. – 18 Jun.
Autor: Carlos Teixeira Luís
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12 Jan. – 18 Jun.
Autor: Carlos Teixeira Luís
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