"Abstract & free - o cunho da arte pura"

as mãos

as árvores tensas de vento
manchas verde seco que invadem bairros de pó
as árvores nascentes
que são mães de sol para o dia
pernas de mundo e sonho
ágeis e voláteis
tudo são mãos
o deus do dia é também pincel na tela
colorida louca suja ténue
a rua está suja de tinta como o coração
dos lamentos das pedras
pincela tempos forma a forma
os segundos são árvores
manchas verde sempre seco pairadas no calor
de asfaltos calcados pelos momentos
do sol

os rostos

têm pontos por onde passa o tempo
têm vozes rasgadas no espaço
que cantam a saudade e a cidade
têm medo da morte dos impulsos
harmónicos da dança das sombras
observa e vê rostos limpos
do suor dos minutos minimalistas
metálicos e fáceis duros e intensos
têm estórias por contar que o silêncio
não perdoa
que significa isso
pergunta o céu e o vagabundo
são mapas sem razão
fundidos no fel das horas infiéis
passam por nós como multidões
sem condão nem enredo

os vazios

são asas
e ramos sem dança
casas derrotadas
coxas sem passos
são rimas sem pontos
sonetos sem almas nuas
criança sem horizonte
e estrelas sem infinito
sons sem fagote
jazz sem membros
mas também cores
de Rothko e Pollock
com o Grito de Munch
junto com as nossas quietudes
habitadas e seguras

as artes

mulheres e varandas inclinadas
prédios de traça melancólica
sujeitos a leis de abstracção e liberdade
relvas enxutas de cor de outras estações
pedestais de esquecimento
contra o cinzento dos muros
pintados a spray soprado pelo mar
com vontades etéreas
homens em fatos coloridos e gravatas tristes
e sapatos orgânicos
cães e ruínas
tangos e madrugadas
poemas despidos de noite
esquinas e outras dimensões
bibliotecas esguias eternas santas polidas amantes
corredores sem tecto
onde se espreita os labores incomuns


tudo é uma arte desmedida e fervilhante
um centro de arte moderna quotidiano
pinturas sem vírgulas e documentários sem fundo
tudo existe abstracto & livre como os caminhos
e os acordes marinhos do tempo sinfónico
as harmonias e os ritmos das gentes

(Ago. 12)



Poema de Carlos Teixeira Luís



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É o que parece

A Antônio Cícero e Letícia Valentim

É o que parece,

Por isso tantos conflitos,

Tantos gritos e ritos,

Teogonias e preces.

Por isso tantas crenças,

A História e o Tempo,

A voz de Deus

Onde há somente

O sussurro do vento.

É o que parece,

Por isso este poema

Contra a voz cartesiana,

Contra todo sistema

Que nos engana.

Por isso este poema,

Que também será esquema

Propenso ao erro,

Se apenas for

Aquilo com o qual quer parecer-se

Mas com ele não se parecer.

Por isso tantas formas,

O anseio por ordem,

O ilusório encanto da norma,

O canto e as essências

Onde só há aparência.

É o que parece.

E não há

Como ser diferente.

É a virtude

Ou engano da mente.

O que se diz e ilude,

É o interminável museu

Dos discursos do eu.

E o que ouvi

De mais bonito

Foi uma criança dizer,

Após muito contar,

Que depois do mil

Só há o infinito.

É o que parece.

E malgrado

Alguém dissesse:

“Tudo é!”

Não estaria mentindo;

Tudo é!

E com isso se parece.

Não há como dizer

O que é o ser

E entre o que digo ser

E como aos outros me pareço

Vivo e desapareço.

É o que parece

E só ao dizê-lo

Já me traio

Pela linguagem

E mergulho

Nessa imensa viagem

De querer dizer tudo:

O que, efeméride,

Ganha breve aspecto,

Surge e desaparece,

O que não ganha tempo

Para dizer-se

Sequer coisa ou ser,

O que resplandece

Para logo perecer,

Tudo que com a vida

Se parece e que deixa

De com ela parecer-se

Quando se torna

Discurso, regra ou prece.

Tudo que é

E se torna

Uma outra natureza,

Dura empresa

Que a vida

Não mais reconhece.

Felipe Mendonça -

Todos os direitos reservados

Tratado de relacionamentos eficazes

“O meu corpo é de argila, estou vivo e aceito o dia.” António Ramos Rosa (corpo de argila», de volante verde, 1986)

--


Porque não me ouves antes de te ouvires?

Porque me cedes a morte como um sono e me cravejas cerejas de tempestade todas as noites?

Porque não falas antes de o dia se entreparar em luz e movimento? 

Porque estropias o sentimento antes de ele amadurecer conciso e arrumado?

Porque ressonas Wagner em vez de me acalantares doces e reticulas doses de mel?

Ressoas como uma cavernícola intempérie de mares históricos?

Penso que sim, ou não, diz-me?

Nobre lusíada, não és ninfa de silêncio nem ilha perdida de atlântida lembrada, nem areia oceânica mitológica, então que és, pura, doce e lânguida?

Porque me gritas sem gesto nem medo de me perderes no vão dos caminhos?

Porque me assedias e despes para me dissecares em vida nervo a nervo, semente a semente de rogo dorido?

Falo sem me ouvires, grosso teatro do absurdo, e porque lamentas o acto ríspido e insular de me ir embora?

25 Out. 2012 



Autor: Carlos Teixeira Luís

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Curupira

Nunca fui homem de adentrar matas virgens,

Mas em mim já cresceram todas as matas devastadas possíveis
Matas essas que me amendrontavam quando menino
E hoje as enfrento com tesão e ousadia de caçador feroz-felino.
Será que o menino em mim morreu?
Ou será que nasceu outro menino?
Será que ele ficou valente?
Será que ele descobriu que a terra
Não passa de enrosco de paraíso com inferno na gente?

Ele dança como vaga-lume;

Canta como cigarra;

Se excita com as picadas das mutucas;

Sente o atrevimento dos instintos das árvores e suas diretrizes;

Se alimenta vorazmente de carne crua, capim e raízes;

Se banha na embriaguez do curso das águas;

Se compadece do canto triste das aves notívagas...

E suas mágoas;

Se perde nas pegadas tortuosas e confusas do Curupira.

Ele deseja em sua pele verde tocar.

Acariciar seus cabelos de fogo sem medo de se queimar.

Sim.

Sua urbanidade o agride, enoja e desencanta.

A postura? O emprego? O papel na sociedade?

Tudo mentira!

Ele quer ser o poderoso Nada!

Ele quer ser a brisa da Mata!

Melhor amigo dos macacos.

Ele quer montar na garupa do porco do mato.

E dentro dos olhos guardiões do Curupira,

Conjugar na oração da língua da natureza

O seu mais incisivo e efêmero hiato.

Marcio Rufino

o que permanece prece...

um júri de anjos embriagados há de vir
separar uma lágrima da outra
no guardado de meus olhos

a campainha tocará intuitiva anunciando
com a frequência de um amigo íntimo
percorrendo o ar como garoa
sussurrando o breu
o revirado da veste
arrancará do beco a hóstia

há de tirar da boca teu nome
o delírio dos sinos, dos poetas
partirá como boa porcelana

como um pedaço de rua inundado
onde os deuses temem pisar
e mortos de fome integram-se

deixará ir o que escuta o verbo
o que nunca tocou a caneta ou papel
e cresce... onde acaba
... o que permanece prece



Poema de Vânia Lopez

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ALMA INQUIETA

Quem vai salvar minha alma agora

nos caminhos tortuosos e sombrios
nos becos escuros e sem saída

nos passos perdidos a esmo?

Minha alma clama liberdade
chama pela fé que acalma o espírito
Mas como suportar esse torpor
essa coisa quente correndo nas veias?

Mas como suportar esse batimento acelerado
essa nuvens que cobrem minha retina
esse tremor nas mãos nuas e frias
essa destemperada aflição que me preenche?

Como suportar esse vazio de vida
essa busca de algo inexistente
esse querer que não se define
essa prisão que oprime?

Quem vai salvar minha alma agora
se desde que me entendo no mundo
essa solidão no peito me devora
e esse grito preso não quer se calar?

Onde encontrar um abrigo farto
um afeto que seja puro e exato
na medida certa para o meu desejo
em braços que acolham sem medidas?

Quem vai salvar minha alma agora
enquanto o silêncio se resguarda
em palavras não pronunciadas e omissas
enquanto o corpo pede mais espaço?

No chão de cimento e pedras
calejo meus pés sem descanso
Na ternura não encontro meu remanso
nem nas noites que se erguem como sombras

Meu corpo adormece no cansaço das horas
ao sono me entrego sem resistência
Tomara este possa acalmar a inquietude
em meu coração de sal e sangue

Ianê Mello


*Desenho de ERIKA KUHN


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sete mini-coisemas

I

sempre perco meu isqueiro:
por certo que sumiu no ar
ou então o mundo inteiro
quer que eu pare de fumar

II

por qualquer deserto
que me erme
a epiderme
e germine
o germe
de ler-me

III

o que pensar do outono
que não as folhas
caindo de sono?

IV

não sobra ao verso triste
qualquer tristeza de poeta
o sorriso escrito à lápis
é laivo do que não existe

vestígios de um crime iletrado,
os versos não fazem um poema
é cheiro vago de algum perfume
impossível de ser aspirado

V

porei pares de pérolas em piras 
e porões para pirar os piratas 
puritanos e parentes do paraíso

VI

assobio no ar -
sinal de que o vento
não pode falar


trova-língua

breve trova que trava na língua
prova breve que trava na trova
trova a trava que trinca na prova
trívia é trova que trava na trave
troco trovas por travos e provas
trinco trocos em travas e trovas
trago tudo e em troca trovo


Autor: Caíto

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Cansaço II

lendo um artigo de jornal
tem guerra à vista na mesa

sangue nos campos de trigo
a pureza é efeito do cal

cocaína no colo da princesa
coca-cola na boca do mendigo

morre uma estrela sem valor
e logo se aumenta o volume

nova mente ao seu dispor
um peixe a mais no cardume

mas o absurdo não é maior
que esse velho costume

de poder vender perfume
só com uma foto no outdoor


Autor: Acento Agudo

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"cético,"

pressuposto ensaio de vendas
às serdas locadas por inclinação
qual cor em evidência, convulsão
até.. cena.. linha controlada, apenas

ah,

papel indolor.. digital, víl acesso
tipo em registro de controle irreal
tão.. tarde! a amparar este acto primal
refém, desdito, postulado, imerso..

de ti,

à parede em reticência e ao corte
minha magdalena de tiras, meu contraste
minha perna de ar.. asa da fé, outra parte
breve, criada, se for.. infinda. laço-consorte

ora,

casual repente destoado e consumido
ata de cartas em chamas por não-acervo
às completas premissas de um ar rarefeito
teu nome grifado e inventado,(ainda:) tão lido..

e,

jaz esta lua carregada de ilusões depostas
às praças encimadas de cada caso que te trazem
minhas tragédias evitadas em comum-margem..
..e jaz este posto-refém, tal olho que te olha..











à minha mentira preferida:

tal sopro em ilusão aparte de qualquer imagem
à incisão por reflexo em catálogo perante este fim
esta culpa da tua nuca que me detém o inferno(inteiro..)

ah, eu..

deveria roubar-te ao meio-dia
onde o grito da minha cura te curaria também
onde o conto desta carne não me denomina
nem,
me detém.









um terço em prece de custos.
um outro livro de(teses e.) aproximação..


(..e ainda me seria.)


Poema de Azke

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...

Entre fios
No cio
Faço pose
Gozando em close.

Camila Senna

Coração Plano

Na planície dos sentimentos
Todo o amor
Tem seus subterrâneos

Marcio Rufino

curto

vá, vá sim,
vá embora
mas deixe
o sol em mim
brilhar lá fora


Poema de Caíto

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Ciclos

Beije-me, mas sem milagres.
Fale-me, mas sem imagens.
São poucas coisas que nos concernem e por isso são indeléveis.
Sussurre em nossa gula, criemos uma melodia partida.
É da sua fadiga que me ama aos toques e com sua guarida o êxtase último.
Ponha-me dentro de sua voz, repita o querer dos nós.
Da infidelidade dialética sairemos salvos em nossas contradições.
Subverta-me sem parcimônia acalme meus pesadelos com seus laços.
Deixemos a perfeição caótica para aqueles que nos despem sem tocar.
Ontem desacreditei, hoje subjugo cada gota do meu suor em sua fronte.
Beije-me rosa e não aceite a morte de suas pétalas.
Beije-me que amanhã saberei dizer o que fiz da vida além retórica.
Abre-me rosa a sua vírgula que vencido, saberei o que é eterno.
  Rodrigo Passos

sophia

não há génios. nada me dizem as palavras quando de costas para a realidade – todo aquele que trabalha à procura da palavra mais-que-perfeita. sofre – escrevo acoberto de paredes brancas. tudo é branco. tudo menos a abertura da janela. dos olhos – entre o olhar e a luz uma maçã enorme. vermelha e imóvel brilha no tampo da mesa – na parede o reflexo distorce a verdade – sombra – duas realidades. dois tamanhos para um só objecto – na janela o caixilho quadrado guarda um mundo que se quer azul oceano. encoberto por um tule feito a ponto cruz. um círculo sem princípio nem fim. transparente – tudo o que é mar é brilho. tudo menos os barcos à vela pousados num horizonte que a cor dos olhos desconhece – presas ao caixilho quadrado também as gaivotas voam em círculo – às mãos o trabalho. aos olhos a contemplação. ao coração o sentimento – como artesão. de sol a sol. procuro nas palavras o fabrico do belo. faço-o num silêncio aflito que por ser só meu ninguém sabe que existe – há neste escrever “uma felicidade irrecusável. nua e inteira” 

*dedicado a sophia mello breyner 


nota de autor:

sofhia mello breyner aquando do seu discurso de 11 de julho de 1964. na sociedade portuguesa de escritores. na entrega do grande prémio de poesia à sua obra livro sexto:

“A coisa mais antiga de que me lembro é dum quarto em frente do mar dentro do qual estava, poisada em cima duma mesa, uma maçã enorme e vermelha. Do brilho do mar e do vermelho da maçã erguia-se uma felicidade irrecusável, nua e inteira. Não era nada de fantástico, não era nada de imaginário: era a própria presença do real que eu descobria. Mais tarde a obra de outros artistas veio confirmar a objectividade do meu próprio olhar. Em Homero reconheci essa felicidade nua e inteira, esse esplendor da presença das coisas. Eu também a reconheci, intensa, atenta e acesa na pintura de Amadeu de Souza Cardoso. Dizer que a obra de arte faz parte da cultura é uma coisa um pouco escolar e artificial. A obra de arte faz parte do real e é destino, realização, salvação e vida.”


Autor: Sampaio Rego

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M.A

foi preso ontem em flagrante
roubando meu equilíbrio interior
um par de sapatos Gucci
esvaziando meu antídoto para você
na boca mentiras letais como balas
contaminando o silencio da violeta
levava consigo meu brilho incrustado em sua sombra
ameaçando vibrar as paredes e as tardes
pelos olhares quietos
tentando escapar inteiro (pela metade)
como eterno fugitivo em meus braços...

tem o direito de ficar calado...
tem o direito a um advogado...

(só espere até minha mãe saber...)


Poema de Vânia Lopez

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Simples

preparem suas iscas
suas faíscas
aqui estou eu

boa bisca
que arrisca
petisca
belisca
mordisca
teu gordo traseiro
no formigueiro
aqui estou eu
fagueiro
na
fogueira
caçando
pé-de-vento
catando
pó na venta
do
bicho-da-seda
aqui estou eu
toda leda !

Felipe Rey

&

ou o e comercial & a parceria de 2 versos

atirei-me para aqui em vida & nada mais do que apenas existir

jornal & chinelos

salsichas vinho & aguardente

a melancolia dos bairros

cães gatos & velhas

sombras nuas em vestidos com flores & rabanetes no cabelo

salamaleques no poema e muitos sorrisos & corpos que se perfumam em carne mutuamente

atirei-me do 7º andar do poema & já ia aleijado

não percebo nada disto & ainda aqui estou

todo o poema em duplo de nada sentido com E comercial ou &

fim do poema & fim do sentido

cachaça & gelo

mulher & o fim de tarde estendido mas não como um lençol

a morte & os impostos bateram à porta e não atendi, conduziam um ford capri dos anos setenta e foram espancados à saída do prédio por um grupo de fedelhos

noite & silêncio – uma dupla divina

set. & 2012



Poema de Carlos Teixeira Luís

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Cansaço I

Poemas :  Cansaço I

perdoem o silêncio do inimigo abafado pelos gritos no pódio; as donzelas não correm perigo: voltarão no próximo episódio. permitam que eu saia sozinho, relevem os passos no escuro; não há, meus filhos, futuro se o monstro é só um moinho. o que achava ser um gigante não passa de pedra de afiar: eis que o cavaleiro andante não tem mais por onde andar. resta ao cavaleiro uma moto, meias-frases no lábio rasgado, na mente um controle remoto e um bom sorriso desfigurado.

Autor: Acento

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[...e tantas são as auroras por onde se espraia o sol

…
e tantas são as auroras por onde se espraia o sol,
quão perto o sorriso teu acorda orquídeas adormecidas.

Mira aqueles pássaros que migram noutros céus,
em viagens sem regressos,
olvidam-se as dores que escurecem tardes.
Fala-me do amar, fala-me desta morfina que resiste,
que esconde sílabas, silêncios, distâncias,
afasta-a de mim.

[… e quando o mar me envolve, resto-me como náufrago,
qual perene é o murmúrio, mor o sussurro relembrado …]

E no ocaso que se aproxima neste páramo meu,
por onde me morro, 
recolhe-me,

apenas.


Poema de Ricardo Pocinho

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TECITURA DE PALAVRAS

As palavras se perderam no vácuo
como se perdem os afetos mal cuidados

como se perdem os amores mal vividos
como se perdem os sonhos abandonados

As palavras se perderam no vácuo
e em seu lugar um vazio tamanho

sentimentos que não encontram expressão

onde o silêncio toma formas assustadoras

Onde estarão as palavras?
Palavras que não se mostram
omissas em sentires obscuros
perdidas em ternuras escondidas

Palavras difusas
Palavras cortantes
Palavras amáveis
Palavras indóceis

Palavras sentidas
Palavras confusas
Palavras vibrantes
Palavras profusas

Aguardo, nas entrelinhas adormecida
a palavra que de súbito me tome
e de mim se aposse com vontade
presa fácil em sua teia de veludo

Ianê Mello

(06.10.12)

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