No estalar da madeira, na chuva deste Inverno

?

No estalar da madeira, na chuva deste Inverno
Encontro-te à lareira, tardiamente respostas.

O quadro é uma história

As vagas castigam o molhe, o cais, as rochas.
Na tempestade o farol cede em dúvidas
Como perguntas submersas, um oceano, talvez de nós

Sem guia, ao sabor das ondas
O barco navega à deriva, entre certezas

Há tanto tempo, que nos perdemos por fim
No fundo do mar, na calma de um coral.


Poema de Nuno Marques

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RE-CRIAÇÃO

Des-construir a forma

des-membrar

des-estruturar o verbo

des-ordenar  a estrutura

des-mitificar

ir além do provável

e - assim - instituído o caos

re-modelar
o imponderável

Ianê Mello

*

Arte de Alberto Seveso

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Sobre o sentido da vida

?

Se tiver tempo, vou sentar-me junto ao Tejo ao fim do dia
E contemplar a paisagem, o pôr-do-sol acontecer.

Sim, se tiver tempo, vou olhar a ponte suspensa de Abril 
Estendendo-se sobre o rio em direcção ao horizonte
[até onde os olhos não alcançam

E nela, vou ver os carros e os comboios 
Durante o breve momento da travessia entre as duas margens 
Passarem plenos de sentido

E o sentido que os preenche, é o mesmo que os leva em frente 
[sem que o saibam

Aparecem do nada, atravessam a ponte desaparecendo no nada
E eu com eles, enquanto os olho, vivendo
Fazendo a mesma travessia 

Sim, vou sentar-me junto ao Tejo ao fim do dia 
Olhar a ponte, os carros e os comboios acontecerem comigo 
[um pôr-do-sol

E se tiver tempo, talvez pensar sobre o sentido da vida.


Poema de Nuno Marques


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A HORA DE 50 MINUTOS

com as mãos sobre o colo sentada naquele divã um profundo sentimento de estranheza  toma conta de mim e a vontade que tenho é sair correndo dali sem pestanejar mas a consciência me impede e distraidamente pouso os olhos nas paredes brancas com alguns quadros dependurados que me fazem lembrar a visita que fizera recentemente a galeria de artes que era  por sinal uma de minhas distrações prediletas e sinto meu rosto corar quando me deparo com o olhar inquisidor do terapeuta a minha frente esperando que eu desse inicio a sessão o que com certeza eu não tinha a menor vontade de fazer porque hoje me sentia esvaziada de palavras mas sabia que quanto mais eu demorasse mais me sentiria constrangida e seria dinheiro posto fora coisa que eu não poderia me dar ao luxo assim como também em anos de terapia aprendera que essa resistência de minha parte significava algo importante que estava submerso representando material de primeira a ser trabalhado em terapia e tudo o que tinha a fazer era dizer a primeira frase que depois o resto fluiria como um rio caudaloso e o tempo passaria a ser pouco para extravasar uma torrente de emoções que aflorariam o que traria em mim um arrependimento por não ter começado logo a falar e assim pensando não me demorei nem  mais um segundo e só me dei conta que o tempo havia terminado quando meu terapeuta olhou discretamente o relógio em seu pulso

Ianê Mello

*

Pintura de Paulo Thumé


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Dois Estranhos

Desde quando casou
Ela nunca mais apareceu.
Apenas sua imagem viva
Que não era mais a mesma de antes,
Pois aquele sentimento
Que era uma brincadeira
Agora é uma realidade
E como toda verdade,
Reprimida e duvidosa.
Então, toda vez que ela aparece
Ela não é mais aquela
Como eu não sou mais aquele.
Somos dois fantoches indiferentes
Perdidos na paisagem

Marcio Rufino

E QUE VENHA A PALAVRA

Que a palavra adentre o verso
em suaves movimentos
sem requintes, nem propósitos

pura e simplesmente escoe
como a fina areia de uma ampulheta
escorre sutilmente e sem pressa

Que a palavra entre como o vento
pelas frestas da janela entreaberta

e se acomode sobre as mobílias
formando uma fina camada de pó

encontrando seu lugar e seu momento

na casa da memória e do esquecimento

Que a palavra nos tome de surpresa
e se encaixe no quebra-cabeças

revelando todos os sentidos ocultos
todos os mistérios do não dito
nesse silêncio que cobre distâncias

nessa fera que habita o desconhecido

Que a palavra brilhe em súbito reconhecimento

como um eco sempre ouvido mas distante
como tudo que começa sem aviso

como o amor que de repente chega
sem que sequer se perceba quando

sem que se saiba onde estava guardado

Ianê Mello

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Restos da América

Este poema é baseado no relato de Frei Bartolomé de Las Casas sobre a conquista da América e é a ele dedicado.

A ti, América, restaram somente

As avançadas furiosas,

O preclaro comandante à frente

Das hostes guerreiras

Ávidas de ouro e sangue!

Restaram-te somente

A pele trigueira ensangüentada,

Os crânios partidos

E os miolos esmigalhados

No solo calcinado.

Magua de Guarionex,

Marien de Guacanagari,

Maguana de Gonabo,

Xaraguá de Bechechio

E Higuey de Higuanama,

Reinos da Ilha Espanhola,

Outrora ricos e populosos,

Fecundos e abundantes,

De altas montanhas

E férteis riachos e ribeiros,

Tão grandes como o Ebro,

O Duero e o Guadalviquir,

Restaram-te somente

Tuas mulheres violadas,

Teus príncipes enforcados,

Os golpes de espada,

Os rumores de tantos prantos,

De tantos ais e gritos de pavor!

Restaram-te as lâminas perfurando

Os ventres grávidos,

Gargantas degoladas,

Os cães do preclaro comandante

A estraçalharem teus filhos,

As apostas cruéis sobre quem

De um só golpe de espada

Abriria um índio ao meio!

A ti, América, restaram somente

As chicotadas, as bastonadas,

As bofetadas, os socos e as maldições.

Sangrentas matanças nas ilhas

De São João e de Jamaica,

O sêmen corrupto

Do estupro e do assassínio

Na ilha de Cuba, do grão-senhor Harthuey.

Enfim, Neruda tinha razão!

A ti, América, restaram somente

A espada, a cruz e a fome!

Homens reluzentes

Que só conseguiam grunhir:

“- Donde está la plata? Donde está la plata?”

E a peste, e a morte e o terror

Que acompanhavam teus algozes!

De Nicarágua à Nova Espanha,

De Cholula à vila de Tepeaca,

Das províncias de Tupeque,

De Ipilcingo e de Columa,

De Guatamela, no mar do Sul,

A Naco, Honduras

Ou Guaiamura, no mar do Norte,

Sangue, tripas e extermínios

Consagraram tantas hóstias

Entre cânticos e louvores entoados

Sobre teu solo já abençoado, América!

Solo da onde brotou também

A carnificina e a perfídia,

A dissimulação e a mentira

A tirania e a devastação

Na prisão de Montezuma,

Na destruição de Viclatã,

Nas parturientes e velhos

Lançados às fossas

De estacas pontiagudas,

No escárnio do comandante

Que queimou os teus senhores,

Dizendo prestar-lhes homenagens.

A ti infligiram malditos estancieiros,

Terríveis calpisques,

Vis mineiros

Sedentos de ouro vil –

Eldorado manchado de sangue –

Malditos

A trucidar, a destruir,

A injuriar, a perturbar,

A prejudicar, a inquietar,

A atormentar, a oprimir a tua gente,

Enquanto se persignavam

Viciados, corrompidos

Desonestos e desordenados

Como um certo João Colmenero

Em Santa Marta.

Oh, pobres almas aflitas

Em tormentos, em angústias,

Em tristezas e aflições,

Oh, pobres almas amarguradas

Sob o jugo de mil aborrecimentos,

Sob o martírio de loucos enraivecidos,

De furiosos inimigos

Como a tenra carne estraçalhada

Entre os cornos de touros enfurecidos,

Como presas amarradas

A lobos, leões e tigres esfaimados –

Doze milhões de índios trucidados,

Quinhentos mil Lucaios expatriados,

Três mil léguas de terras,

Repletas de gente, arrasadas, desoladas.

Só Pedrarias, qual um lobo esfaimado

Que se lança sobre um rebanho de ovelhas pacíficas,

Tornou desertas mais de quarenta léguas,

De Darien à província de Nicarágua,

Matando, destruindo, queimando,

Seqüestrando, torturando, defraudando,

Roubando, aniquilando,

Desolando tudo e todos,

Tantos e tão grandes reinos

Desde o ano de 1504.

Oh, quantos órfãos deixados para trás,

Quantos homens e mulheres seqüestrados,

Quantas abominações execráveis,

Quantas calamidades e angústias,

Quantos suspiros e vagidos,

A liberdade roubada,

O corpo e a alma assassinados,

Os templos profanados

Por demônios, súditos

A servirem quem vive

De carne e sangue humanos.

Oh, toda tua riqueza

Na mão de gente iníqua,

Dos agualizes do campo

A perseguir e a caçar tua gente nas montanhas,

A manter toda a terra

Sob comenda cruel e tirânica

Todo o teu povo como se fosse

Paus, pedras, cães ou gatos

Vergastados com anguilhas, até a morte,

Por teus carrascos!

Oh, malditos e desnaturados

Que obrigavam reis e senhores

Homens e mulheres,

Crianças e velhos,

Tornados escravos e cortesãos,

A trabalharem dias inteiros, a fio, sob o sol,

Sem direito a descanso, água ou comida.

Malditos desmesurados

A separar famílias inteiras,

Maridos de suas mulheres,

Pais de seus filhos,

Mães de seus rebentos,

Tornando a vida tão desesperadora

Que as próprias mães

Esganavam e matavam seus filhos

Ou tomavam ervas para abortar

Ao sentirem-se grávidas.

Malditos responsáveis pela morte

De mais de sete mil crianças

Na ilha de Cuba, pela partilha

E pela fome de todo um continente,

Por tantos índios doentes,

Caídos pelos caminhos

Na desesperada tentativa

De encontrarem o caminho de volta para casa.

Oh, América de Panuco e Jalisco,

Do Reino de Iucatã

E da província de Santa Marta e Cartagena,

Da Ilha da Trindade ao Reino da Venezuela,

Dos Grandes Reino do Peru e de Granada,

Teus rios limpíssimos de súbito

Tingiram-se de rubra cor,

Teus campos férteis e formosos

Tornaram-se açougue de carne humana,

Alimento para abutres e soldados.

Não houve nem haverá

Tribunal que os condene,

Ação ou julgamento que reparem

Tamanho dano e destruição

Contra aqueles que diziam matar por direito.

América, não há quem te restitua

A riqueza roubada,

A glória perdida.

Agora, há somente

Um paraíso destruído,

A sangrenta história das matanças,

Tua nudez saqueada

Ante os mercados internacionais.

E hoje...

Hoje eu não vejo as edificações modernas,

Não vejo os autos passando velozes,

Nações fantasmas e a Plaza Mayor!

Não vejo conquistadores ou libertadores,

Pedro, Cortez, Alvarado, Montejo, Bolívar.

Vejo somente a História General de las Índias,

Generais e usurpadores!

Terra escravizada, grilhões nos meus pés,

Canudos!

Vejo somente o que restou

De um ato de violência,

Os filhos do estupro e da destruição,

As ruínas de Tenochtitlan,

Tua história, floresta e povo

Estarrecidamente dilacerados, América!

Felipe Mendonça -

Todos os direitos reservados

pelo sombreado emaranhado, (embreado) desses seus cabelos

brincou com as palavras atiradas no céu da boca
como quem acorda, sorri e sonha em ser Cinderela

abstrata em meu sangue
logo aprendeste a desprezar
a presença afiada de uma lembrança

hipnotizou e mudou as listras do tigre
com um grampo recolheu os cabelos no alto da cabeça
atacou-me como uma divina revelação
tocou-me com os olhos
dividiu-me em lados, sentada na varanda desse poema
com as palavras passando entre os dedos
sorriu... só pra mim

sem olhar pra trás, desmentiu meus olhos
sumiu para o passado
deixou o vento sussurrando por aí...
o som mais alto de todos:
o silencio (em cativeiro)

... o resto é a alma fotografada andando de um lado pro outro


Poema de Vânia Lopez

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,abana os ventos

,revela-me a noite

(I)

como se a perfeição existisse,
sem adjetivo, sem palavra,

e envolve-me nesse manto feito teu corpo.

,sempre soube das pedras perdidas pelo mar,
das montanhas submersas, inóspitas,
isoladas,

quais armadilhas de navegante
,as visões.
...
(II)

,abana os ventos, abana-os em rodopios, revira-os,
que quebrem os mastros libertando as velas gastas,
e,
no final, que o barco se arpoe mar adentro.

,revela-me o dia,

(III)
...
um dia,

a cada segundo, em cada momento,

faz-me recordar o que sempre quis
esquecer,

este esquecimento de mim.

(IIII)

,[e envolve-me nesse manto feito corpo teu],

só.


Poema de Francisco Duarte

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Biscoito recheado de arte

nos divertimos muito naquela noite e quando saímos do sarau nossos pés tinham asas e o nosso coração pleno de poesia e canção pois a arte tem esse poder de nos fazer voar e de elevar nossa alma que dança como bailarina e flutua em piruetas no ar e tudo passa a ser mágico nesse momento até o pacote de biscoitos recheados de morango que nos oferece um amigo não importando que só um único biscoito caiba a cada um de nós por sermos muitos enquanto caminhamos até a estação de metrô e até mesmo perceber que fizéramos o caminho mais longo nos faz achar graça mesmo sendo tarde da noite e correndo o risco de perdermos o último metrô pois não existe cansaço nem sono quando nos sentimos revigorados pela  arte que tem mais essa propriedade  de nos fazer sentir renovados e felizes

Ianê Mello



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Canções Estrangeiras

Não preciso que falem
A mesma língua que a minha
Para me fazer entender
Pois nas armadilhas sentimentais
Que a nossa mente cria
O coração emana sutilezas
Surpreendentes e magníficas
É por isso que existem
As canções estrangeiras
Para nos lançar a lugares míticos
Mitigando interesses, iras e conflitos
Pois não precisa entendimento
Para a frenética persuasão dos sentidos

Marcio Rufino

,e chovem estrelas

-uma vez”,

(I)

e como o som dos violinos,
abarca,

o que as mãos e os braços não cingem.

,tem anos que começam assim,
ímpares ou não,

com som

,e chovem estrelas, meteoros cansados

que me arrepiam,
sem arrependimentos,

apenas me esqueço, apenas me precipito, apenas

possíveis futuros reaparecem, entorpecidos.

,e, se me recordo desfraldam-se as velas,

morrer-me-ei então, pela viagem, pelo tempo,

“-mais uma vez”.

(II)

seja-me a visão única do horizonte,
clara, sem promontórios distantes ou rochedos submersos,

“-nessa única vez”,

(III)

,que me seja permitido, ir,

além.


Poema de Francisco Duarte

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A guerra dos sessenta anos

Anjinha no tanque de roupa , a esbravejar ; arma no varal colorido , o ódio multicor . No fogo , a carne queimada de repulsa e raiva , as brasas temperando em fogo bem vivo , a garganta e o tição de uma fúria impotente .Contempla a parede descascada,abrigando fotos do mundo lá fora e de filhos que nunca teve:uma desdita que não renderá herança . 
Tomé conserta sapatos na bancada reluzente de velhice ; de madeira centenariamente enrugada , na pobreza artesã de pai para filho ; tachas no canto da boca , em riso sardônico e metálico . O silencio : ensurdecedor , o martelo malha um solado no pé de ferro - bem poderia ser a cabeça da desgraçada, martela- lhe o cérebro na ira cotidiana ; mãos odiadas e hábeis,trazem o projeto em couro até a realidade .
Um polimento em graxa preta e aziaga, lustra uma guerra de sessenta anos de de pequenos ódios e grandes silêncios . Anjinha vive de luto ; por quê ? Ninguém sabe, nem ela nunca disse. T o m é coloca os cadarços no sapato preto , agora devolvido á bancada , alinhado entre os outros em luzidia e caprichosa submissão . Levanta a gola do casaco, a proteger-se do inverno da indiferença : o ódio conjugal inoxidável em sua frieza , aço resfriado de tantos anos ; nem discutem mais , um grita á cada vez de seu canto e o grito paira no ar e sai pela janela ganhando o campo de futebol em frente, sensações grisalhas arremetem contra a grama e as andorinhas.
O balde de cólera que nunca enche ,sempre a receber cada gota de fúria contida ; a comoção virou cebola velha ,dependurada sobre o fogão de pedra .Hoje , a gota d’água: 
_ Não tem feijão para o almoço de hoje – resmunga a Anjinha colérica , em riso maroto de ruindade antiga e bem curtida. 
Tomé levantou da bancada , tomou da velha mala de madeira de desenho em xis na tampa retangular e pegador enferrujado , de repente acolhendo mudas de roupa e sapatos , despojos da vida de infelicidade medida em dedais , copos e baldes . Olha distraído o fundo ensebado do seu chapéu ; o suor e o nome do fabricante em arabesco amarelo ; coloca-o inclinado sobre a fronte , abre a porta , caminhando em direção a lugar nenhum , cruza o campo de futebol, interrompe a pelada em sua marcha ; a rapaziada estática , em muda indignação ,contempla o velho desempenado em passo acelerado e inédito sorriso , de alma leve e flanante , no ocaso da tarde de domingo .


Conto de André Albuquerque

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Nesta data especial

Nessa data especial
poderia escrever lindas mensagens
para muitos a quem amo
mas  meu coração e pensamento
teimam em brigar comigo
e só me fazem mirar você.
                   Jorge Medeiros

Por isso não tenho condições
de tentar poetizar,
acho que minhas palavras
não fariam jus a você e ao sentimento
que me domina o peito...
utilizo então as palavras de uma amiga:

              HOJE É VOCÊ

Hoje, no tempo do agora,
e no espaço, até,
que ficou para trás
da hora em que estamos,
é você.

Os ziguezagues da vida
nos afastaram do encontro.
E os vaivéns do destino
nos aproximaram do depois.

Em outras eras, talvez,
(se é que elas existem)
acho,
fomos amantes-amados.
Os dois de nós dois.
Sem interferências.
Corpo e alma se unindo
e corações se abrindo.

Os dois seres num só,
amando-se em todas as horas.
Na hora lilás
do crepúsculo que desce
ou, e mais ainda,
no descortinar
das madrugadas que sorriem
luz,
na silenciosa papoula
do sol,
quando todos os sentidos
despertam
em ânsia de amar...

Deveria ter sido você
mas não foi.
Hoje é.
E agora, eu sou...

                   MARIA FEIJÓ


(Essa é em especial pra vc, e vc sabe de quem me refiro. Não se zangue, não dá pra escolher o que sentir...não tem jeito, e o que sinto é por vc... o máximo que pode fazer é ficar em silêncio... como sempre esteve)

Perdido

Perdi-me na combustão do dia.

Fui mosca tonta dos pés-sujos,

Mariposa louca e incendiária,

Sensualidade e ávida cupidez,

Fastio feito de misoneísmo,

Dias em que habitam tardes

Quase mortas de passageiros sonolentos

Nos bancos encardidos dos coletivos.

Ah, se alguém gritasse...

Ah, se alguém se incendiasse

E se matasse e explodisse

Uma bomba feita de sangue e dor

De grito e pavor

Ante as basílicas repletas de eco

De cada coração!

Ah! se alguém se sentasse ao meu lado,

Ouvisse-me as queixas e alegrias,

E acolhesse, em compaixão,

Minhas inúteis solicitudes e favores...

Perdi-me no seio forte,

No aroma doce e fétido,

Bêbado do néctar suarento

Que se escorre dos corpos da estiva,

Do soro enjoativo

Dos escritórios e repartições,

Da fadiga odorífica das noites de verão,

Dos pagodes incansáveis dos subúrbios
E do carrossel orgiástico dos puteiros.

Perdi-me no seio da grande cidade

Que grita contra si

Na face muda e silente

Dos que retornam do trabalho.

Perdi-me com o peito arquejante,

Com todos os sentidos e pensamentos alterados

Em noite lúbrica de narcóticos.

Perdi-me sexualmente,

Com o beneplácito de Cristo,

Sem raízes ou entendimento

Na curva acentuada das estradas

Da cidade mundial.

Transviei-me em suas luzes:

Brilhei e me ofusquei entre vapores

Expelidos por canos pretos

De gargantas e escapamentos.

Incendiei-me, louco, consumindo-me,

Consumindo-te

Nas sendas do fascínio e do tédio,

Tonto da mesmice

Das caras sufocadas dos bípedes enfadados

A se rastejarem por concreto

De vidas desprovidas de sopro animador.

Perdi-me em mil cabeçadas, em milhares

De lâmpadas, janelas, caras,

Em quibes frios e enjoativos

Para estômagos ulcerados.

Perdi-me nalgum sexo doente, nalgum regato poluído,

No quilômetro da saída anunciada,

Mas lá só havia mais estrada, mais cidade.

Corri nu por vielas irreais,

Desfraldei bandeiras, organizei comícios,

Berrei no megafone, deitei na avenida

Pela qual hoje passo mudo e depurado

Por faixas, sinais, apitos e a moda.

Quis atear fogo ao próprio corpo

Para que minha miséria fosse uma tocha

Na noite espectral desta cidade

Feita de alarido e escuridão.

Já quis muitas coisas, inclusive

Que todos quisessem tanto quanto eu,

Já até, ateu, clamei a Deus, no escuro,

Sob pancadas e coturnos...

Mas só obtive a traição

De quem nunca requereu minha fidelidade,

O tumulto de uma multidão incompreensível

Atropelando-me num tropel

De concreto, asfalto, avenida, indústria e comércio.

Tornaram-me um canalha sem sonhos

Ou eu me tornei um

E agora circulo por aí, desgarrado

Nos refugos urbanos,

Ostentando na estampa da camisa

O rosto de Che

Ao lado da menina que traz no peito

Um I love New York

Ou outra que vai pela pista

De camisa vermelha com a foice e o martelo

Sobre o seio esquerdo sem ser incomodada

Na cidade capitalista!

Alguém pode me dizer

Em que lâmpada dei minha última cabeçada,

Quando deixei de dar murro em ponto de faca,

Quando passei a seviciar meninos

E a me entregar a atos masturbatórios

Com meninas de dez anos?

Aquele pulha tinha razão quando disse

Que a Babilônia é o fim e o recreio de toda a vida

E que nunca fomos trombetas ou colunas de fogo

A anunciar e proteger a Éden socialista.

Agora temos apenas esta Babel sobre nossas cabeças!

Perdi-me...

Hoje, estou em silêncio

No formigueiro de concreto e asfalto,

Arranhando a languidez do azul,

Consumido por aranha sempre a tecer, infatigável,

Dominando tudo, todos com sua sombra

E ética confusas, impondo sua urdidura cruel,

Sempre disposta a ganhar mais dinheiro,

A excluir mais viventes,

A inocular outros corações...

Dia a dia, sua rede cresce,

Ramifica-se em todas as direções,

Unindo cada ser e lar,

Cada coração e alma,

Tornando irmã toda a vida

De teia que urdiu.

Já desafiei ruas e avenidas contra o conformismo,

Esquinas e arranha-céus,

Imprecando contra carros e semáforos.

Hoje, retorno de ônibus para casa,

Fraterno a todos, em conformidade,

Compreendendo inteiramente

O cansaço e a solidão de cada classe e profissão.

Felipe Mendonça -

Todos os direitos reservados.

Banquete

É de água, vinho, cerveja e comida
Que se faz poesia, filosofia e boemia
Os poetas da rua se confraternizam na varanda
Num Brasil feito de Grécia, Arábia e povo de Aruanda.

Marcio Rufino

Sarau Donana África-Brasil de Consciência Negra

                                               O poeta Marcio Rufino apresenta o evento

                                                                      Ivone Landim

                                                                     Ramide Beneret

                                                                     Camila Senna

                                                                Anderson Leite Lima

                                                            O poeta Henrique Souza

                                                              O poeta Cau Bastos

                                                                         Valnei Ainê

                                                             André Luz Gonçalves

                                                                       Chico Reis

                                                      A produtora cultural Ane Alves

                                           A bela educadora Joseane Ainê admira o evento

                                                               Roda de capoeira

                                                                     Roda de samba

                                    Fanzine do Pó de Poesia homenageando os poetas negros

                                     O poeta Marcio Rufino pouco antes de começar o evento

                                             O público de Belford Roxo prestigia o sarau

                                                                            Idem    

 A poeta e professora aposentada Dona Luíza presta sua homenagem à Semana de Consciência Negra

Marcio Rufino e o cantor, compositor, músico, artista plástico e gestor do Centro Cultural Donana Dida Nascimento




Na noite de sábado do dia 24 de novembro de 2012 aconteceu no Centro Cultural Donana no bairro Piam em Belford Roxo o Sarau Donana Especial África-Brasil de Consciência Negra com o coletivo Pó de Poesia e convidados. O evento apresentado pelo blogueiro que vos escreve - o poeta, ator, escritor e educador Marcio Rufino - também contou com a batuta de outros poetas integrantes do coletivo cultural como Ivone Landim, Dida Nascimento, Ramide Beneret, Camila Senna e Anderson Leite Lima, o mais novo integrnate do grupo; que leram poemas de poetas negros que têm na questão racial sua principal temática como Solano Trindade, Conceição Evaristo, Cuti e Éle Semog. Esta plêiade de poetas, inclusive foi a grande homenageada do fanzine do Pó de Poesia deste mês.

Como convidados especiais contamos com as participações dos músicos Valnei Ainê, André Luz Gonçalves e Chico Reis. Para encerrar a noite com chave de ouro tivemos performances de capoeira e samba de roda com artistas da Associação Palmares. O cenário do sarau foi os quadros pintados por Dida Nascimento. A chuva que caiu nesta noite só serviu para abrilhantar e abençoar ainda mais o Sarau Donana que encerrou suas atividades de 2012 e agora só volta em fevereiro de 2013.

,escuto-me

(I)

quero saber-me assim quieto, em sossego,
neste meu inóspito e distante desaconchego,
seja da canção cendrada,
seja-me da noite iluminada,
que seja deste meu sonho em desassossego.

(II)

da saudade.

surdo, mudo, e nada muda,
nem o desassossego, 
nem os passos tidos por perdidos,
distâncias.

,escuto-me.

,morrem-me as saudades de tão gastas,
de tão repetidas,

esfarelam-se,
e quando regressam impiedosas,
agito-me, revolto-me, rendo-me, 
,como se a lua só tivesse uma face, 
,como se a lua só tivesse uma fase,
e só escuridão pernoitasse no meio.

(III)

,o meu mar jamais será umbroso,
reflete o azul do céu, 

reflete-me,

e repito-me no desassossego que quero em sossegos,

“- deixa-me vogar pelas vontades das ventanias”.

[, o sal seca-me, engelha-me, arrasta-me].


Poema de Francisco Duarte

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Imaginei uma guerra enquanto as armas descansam

Imaginei uma guerra enquanto as armas descansam.
Tenho a chuva de Novembro nos braços
E um frio sem ciúme do sol a namorar-me os ossos.
Revolvo com os dedos o bolso da farda
Para te encontrar entre a lama e os cigarros só mais uma vez
Inventar o momento, tocar-te o rosto, sentir-te o cheiro
E perguntar-me se ainda te lembras de mim.
Imaginei que vinhas, ainda esta noite antes do fim
Imaginei que vinhas antes das balas, enquanto as armas descansam.

Imaginei uma guerra entre as guerras reais a que sobrevivo.
Matei todas as bestas dentro de mim e nem lhes soube os nomes
Todas as palavras que não souberam dizer coragem
Todas as lágrimas trancadas nos olhos até ao fim da dor
Todas as horas inúteis queimadas no fumo dos cigarros
Matei todas as acções imperfeitas para me tornar perfeito
E enterrei tudo, sete palmos abaixo da minha memória.
Matei todas as bestas dentro de mim e pergunto-me se ainda te lembras
Se ainda me reconheces, depois da guerra.

[...]


Poema de Nuno Marques

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Poesia depois da queda

Minha poesia


Saltou de cima da estratosfera

Sem rima, nem métrica

Sem roupa de astronauta

Muito menos paraqueda

E se espatifou

Na Av. Presidente Dutra

Perto dos travestis e das putas

Minha poesia

Pulou do espaço

Sem jump, nem isca

Se partiu em pedaços

Quase caindo

Por cima dos parasitas

Minha poesia

Vadia

Esquartejada

Rolou asfalto a fora

Sem rítimo

Nem metafora

Sem charme

Nem a menor graça

Parecia ter comido

A poeira da via láctea

Minha poesia

Dividida

Caiu sem gozo

Nem dor

Parecia ter sido cuspida

Por uma espaçonave

Ou um disco voador

Minha poesia

Esquisita

Baixou sobre o planeta

Mais imprecisa

Que uma certeza

Mais certeira

Que uma dúvida

Mais suave

que uma maldição

Mais densa

Que uma benção

Minha poesia

Lá de cima

Viu a gigantesca

Bola verde e azul

Sem deixa, sem arte

Dentre as várias partes

Parte dela foi rolando

Até a Joaquim da Costa Lima

A outra até a Av. Brasil

Minha poesia

Voraz

Veio despencando, despencando

Atravessou paraísos e umbrais

Sem se preocupar

Com seus rins

Nem com seu corpo

Atropelou anjos e querubins

Almas penadas

E espirítos de porco

Minha poesia

Suicida

Caiu e cai

Provando cada vez mais

Que nunca foi minha

É da disponibilidade

Da casualidade

Espiritual

É da vontade

Do movimento

Social.


Marcio Rufino
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